CriativaMente

Quem és hoje?

2011-02-04T12:05:00.004Z

Mote: todos os elementos do Clube foram convidados a descrever o seu estilo de escrita.

Foi feito um sorteio para que cada um, assumindo o estilo de escrita do elemento do Clube que lhe coube em sorte, escrevesse um texto sobre Elevadores.
Calhou-me ser a Laurinda, que descreveu a sua escrita como sendo "difícil de acontecer; de sensações; de lugares (descrição); tenta ser verdadeira, real".

Era um elevador antigo, já um pouco entradote e vivia num prédio tão velho como ele. Estava um pouco farto daquela vida que levava. Tinha um emprego aborrecido, sempre a carregar desconhecidos para cima e para baixo. Ainda por cima mal agradecidos, ninguém dava verdadeiro valor à utilidade que ele representava nas suas vidas. Depois, eram as avarias constantes, os súbitos cortes de energia que o deixavam apreensivo, as molas e os carretos gastos, já um bocadinho enferrujados. Ansiava pela reforma do zelador do prédio, que não tratava da manutenção como ele merecia. Era uma maçada sentir tantas dores de cabeça provocadas pelo próprio ruído, sabendo que não podia evitá-las.
E depois, as pessoas estavam cada vez mais preguiçosas, já ninguém usava as escadas. Algumas eram muito pesadas e não respeitavam o limite de carga e lá ia ele a transpirar por ali fora, numa enervante chiadeira.
O desgaste não o impedia de ser uma máquina sonhadora: ansiava ser um elevador panorâmico, instalado num bonito ponto turístico, com uma linda vista. Apesar de não conhecer muito do mundo, ouvia as conversas das pessoas que transportava e sabia que esses sítios existiam. Transportaria pessoas requintadas, turistas endinheirados que lhe deixariam um agradável perfume na cabine. Seria chamado de “ascensor” e, quem sabe, teria um daqueles – como é que se diz? – ascensorista, que receberia pesadas gorjetas em troca do bom serviço que ele, ele sim, prestaria a tão ilustres viajantes. Seria inaugurado com pompa e circunstância, seria…
Estava nestes pensamentos, irrealistas, convenhamos, quando mais uma vez sentiu uma mão no puxador da porta exterior, afastando sem qualquer cuidado a porta interior de concertina (as pessoas eram tão descuidadas, meu Deus!) e, batendo ao fechá-la, carregou no botão do 5º andar. Respirou fundo, resmungou um pouco naquela linguagem que só os elevadores conhecem e lá foi ele, a ranger pelo prédio fora.

Mote: Pedro

Já nasceu

2010-12-23T10:35:00.004Z

O melhor presente e a melhor mensagem de Natal que recebo todos os anos. Vem do Tio Escola.

Para ti, no teu dia

2010-08-16T00:35:00.005+01:00

Sub-título 1: Ele e Ela
Sub-título 2: De como o absurdo pode dar sentido à vida

Conheceram-se num computador, no final de um mês de Março de um ano que já passou. Ele meteu-se com ela e ela retorquiu, um pouco desconfiada a princípio. Tão desconfiada que só muito lentamente o deixou invadir a sua vida.

Devagarinho, foram-se aproximando. Descobrindo. Encontraram-se uma e outra e outra vez, em inúmeras seduções do corpo e da alma.

“Devagar vamos começando uma relação que vai crescendo. Vou descobrindo uma mulher de uma riqueza interior notável. Uma mulher sensível, estimulante, viva. Uma mulher que "mexe" comigo.”

Viviam longe um do outro. Muitos quilómetros geográficos os separavam, mas a ela parecia-lhe que estavam à distância do pensamento. Ela acalentava o sonho de um dia poder vencer a distância física e acreditou sempre que um dia iria conhecê-lo, ver a luz dos olhos dele (às vezes, ela é muito ingénua).

Ele ocupava os seus dias numa sociedade financeira, ela às voltas com papéis num trabalho banal, sem história. Ele com os seus números, ela com as suas letras. Ele, um profissional de sucesso. Ela, uma pessoa comum.

Ela questiona-se muitas vezes como é que duas pessoas tão diferentes, de mundos tão opostos, criaram uma tão grande cumplicidade num computador, essa máquina que é a lavoura da época deles, e com ele aprendeu como o mais improvável absurdo pode dar sentido à vida. Ela continua ainda hoje a procurar um sentido para aquele encontro.

“Às vezes surpreende-nos o que nos separa e no entanto é tão mais surpreendente o que nos une uns aos outros.”

Trocaram fotografias e ficaram a conhecer-se. Ele seduziu-a com os seus olhos marotos e as suas covinhas no rosto, que a encantaram. Ela, com os seus kissables lips, embora não soubesse o que isso era.

Durante muito tempo, o mundo dela foi aquele computador. Ele escrevia-lhe com pena de poeta. Ela, obsessiva e perfeccionista, gostava do pormenor, ganhou fama de ser cinzenta e levou-o várias vezes a pedir-lhe que relaxasse e deixasse fluir a vida. Ela pergunta-se se, nessas ocasiões, ele estava a falar consigo próprio. Ele, que valorizava a vida, cada minuto de vida. Ela, ávida de vida.

“As pessoas não valorizam o dia a dia. Eu valorizo.”

Ele dizia que ela era perspicaz (talvez fosse) e se calhar era por isso que se retraía e recolhia à concha de cada vez que ela chegava perto de um ponto sensível dele.

Ele queria fazer mais pela vida dele e dos outros, ir mais longe, voar mais alto, desinstalar-se e fê-la ver o mundo com outros olhos.

“Acho que gostava que as pessoas me lembrassem como um homem bom. Tocar a vida das pessoas de maneira positiva.”

Ele um inconformado (inconformista?). Ela uma deslumbrada (deslumbrante?).

Comboios, helicópteros, motos, tudo foi pretexto para conversas soltas. Falaram de livros lidos e músicas escutadas. Falaram de frustrações, de inquietações, de vivências, de expectativas, de surpresas, desafios e fantasias. De sonhos. Sonharam. Viveram. E sonhar foi também viver.

Juntos recordaram passados, memórias, tempos idos. E falaram do presente e, com isso e por isso, sentiram-se vivos. E projectaram futuros. Desassossegaram-se. Mas os dois sabem que grande parte das vezes em que conversavam um com o outro não estavam a fazer mais do que a falar para si mesmos.

Ele chamou-lhe génio, logo ele, que ela considerava sábio, e um dia disse-lhe que ela era inesquecível, inexplicável, incomparável. Ela acreditou (às vezes, ela é muito ingénua), mas não percebeu que aqueles três in só queriam dizer que afinal ela já estava out da vida dele.

Ela seguiu o caminho dela, novos rostos repovoaram a sua vida, que ganhou novas cores, novas formas, novos significados. Outro tanto terá acontecido com a vida dele. Às vezes ainda se encontram, mas já não se falam. Ela pergunta-se muitas vezes se ele a esqueceu e porquê. Ela nunca o esqueceu.

Mas nela ficou sempre a mágoa. De nada mais ter sabido dele. De não ter podido acompanhar-lhe o percurso, os sonhos, os projectos. Mas ela nunca mais soube. Nela ficou a mágoa.

“A vida também se mede pelas marcas que deixamos nos outros e que os outros deixam em nós. É a ausência destas marcas que nos deixam uma sensação de vazio muitas vezes difícil de suportar.”

Hoje é o aniversário dele. Ele disse-lhe que não dava importância a datas, mas ela tinha a mania das datas e queria assinalar o dia de hoje e oferecer-lhe um presente, mas não sabia o quê. Então pensou que para ele nada mais poderia ter do que palavras. As palavras, essas marotas que foram sempre o elo de ligação entre eles, por poderem expressar sentimentos, sensibilidades, emoções. Ela nada mais poderia fazer do que dedicar-lhe palavras. Estas. E dedicou-lhas.

Ela queria dizer-lhe que gostava que ele fosse muito feliz, mas sabe que uma felicidade tão plena como a que ela quer para ele não existe. Às vezes, felicidade não é mais do que sabermos que, algures, alguém foi parte do nosso caminho e adoçou a nossa vida.

Mistérios...

2010-07-10T21:32:00.006+01:00

Mote: Descrever uma cena do quotidiano de uma personalidade conhecida do cinema, da televisão ou cartoon, de forma a percebermos de quem se trata.

Meu amor,
Não olhes agora. Eu sei o quanto gostas dele, sei dessa admiração que lhe tens. Nos romances, nas crónicas, nas cartas que escreveu à mulher quando, com a guerra, lhe pediam para fazer a paz, sei como te revês naquela escrita profunda que ele parece arrancar das entranhas. Compreendo-te. Caramba, o homem consegue revirar-nos do avesso. Então eu não me lembro de quantas vezes perguntámos um ao outro “mas como é que ele consegue?”, depois de mergulharmos em mais uma das suas crónicas? O homem arranca-nos por dentro!
Mas não olhes agora, não o perturbes hoje. Vê como está cansado. Eu sei que trazes contigo o último livro dele e contavas levar um autógrafo. Mas isso era ali em baixo, no stand que a editora dele tem ali na Feira e onde ele esperou toda a tarde pelos seus leitores, com aquele ar distante e até irritado, como se o mundo o aborrecesse. Agora, que terminou, se veio aqui ao bar, foi certamente para descansar. Olha, tal como nós fizemos esta pausa antes de nos lançarmos de novo ao Parque, serpenteando entre stands.
Repara como está debilitado desde que foi surpreendido pela doença. Para um indivíduo reservado como ele, tornar público um cancro deve ter exigido coragem, não achas? E olha que mesmo com este ar abatido não deixou de vir. Dizem-no irascível, mas mostrou consideração pelos leitores.
Vá, deixa-o lá, o teu autógrafo pode esperar por outra ocasião. Não o perturbes agora.

Personalidade pública: António Lobo Antunes

Mote: Nuno

ADEUS SARAMAGO

2010-06-18T21:46:00.004+01:00

"A princesa já não pensa nos homens que viu na estrada. Agora mesmo se lembrou de que, afinal, nunca foi a Mafra, que estranha coisa, constrói-se um convento porque nasceu Maria Bárbara, cumpre-se o voto porque Maria Bárbara nasceu, e Maria Bárbara não viu, não sabe (...). Ai as culpas de Maria Bárbara, o mal que já fez só porque nasceu (...). Senhora mãe e rainha minha, aqui estou eu indo para Espanha, donde não voltarei, em Mafra sei que se constrói um convento por causa de voto em que fui parte, e nunca ninguém de cá me levou a vê-lo, há nisto muita coisa que não sei entender, Minha filha e futura rainha, não retires ao tempo que deve ser de oração o tempo de vãos pensamentos, tais são esses, a real vontade de teu pai e senhor nosso quis que se levantasse o convento, a mesma real vontade quer que vás para Espanha e o convento não vejas, só a vontade de el-rei prevalece, o resto é nada, então é nada esta infanta que eu sou, nada os homens que vão além, nada este coche que nos leva, nada aquele oficial que ali vai à chuva e olha para mim, nada, Assim é, minha filha e quanto mais se for prolongando a tua vida, melhor verás que o mundo é como uma grande sombra que vai passando para dentro do nosso coração, por isso o mundo se torna vazio e o coração não resiste, oh, minha mãe, que é nascer, Nascer é morrer, Maria Bárbara."

In: O Memorial do Convento

Sem palavras

2010-06-13T16:56:00.004+01:00

Mote: Escrever um texto, na primeira pessoa, sobre o medo.

Meu amor,
Esta noite tive um pesadelo perverso. Sonhei que todas as palavras tinham desaparecido de repente, sem deixar rasto e como que por magia. Imaginas um mundo sem palavras?
Naturalmente, desapareceram também os livros, as revistas, deixou de haver notícias, a comunicação social evaporou-se. Nos sonhos acontecem uns fenómenos instantâneos que não sabemos explicar e foi o caso: saí para a rua e nos placards publicitários ou nos letreiros das lojas… nada, dizeres nenhuns. Nas tabuletas das ruas… não havia nada, carros e pessoas não sabiam para onde se dirigir. A comunicação entre as pessoas era uma autêntica babel. Sem palavras, tinham desaparecido as bibliotecas, as livrarias. Isto só para te dar alguns exemplos, claro.
Senti medo, muito medo. Que mundo triste nos esperava!
Tu conheces-me, tenho-me por razoável, para mim a palavra não é o alfa e o ómega de todas as coisas, mas, por momentos, no meu pesadelo assaltou-me um pensamento horrível: sem livros, que presentes teria para ti no futuro? Já viste do que me fui lembrar?
Acordei sobressaltado. Havia no ar o cheiro do medo. O medo cheira-se, sabes?
Olhei para o lado. Dormias serena e ver-te nessa fragilidade que mora em ti quando dormes, acalmou-me logo um pouco. Mesmo assim, saltei da cama e corri para a sala: tudo nos seus sítios, a ordem das coisas ainda existia. Prateleiras repletas de livros, papéis cheiinhos de frases amontoados por todo o lado, deixados ao abandono, como sempre os deixo à noite. O silêncio em cada palavra, em cada letra, em cada traço. O tempo não tinha passado por aqui. Os meus medos já não existiam.

Mote: Nuno

Redundante

2010-05-27T23:43:00.004+01:00

Mote: fazer um texto que passe a ideia de «Redondo». Mas atenção: este exercício terá palavras proibidas. Não se podem usar as palavras «círculo, roda, circunferência e bola» e os verbos «girar, rodar e rodear».

Meu amor,
Vou partir por esse mundo. Dar a volta ao mundo. Estou decidido. Dizem que o mundo é redondo, parece-se assim com uma laranja, não é? Pois eu vou! Queres vir comigo?
Estou farto desta vida de rectas, de pessoas quadradas, não suporto o meu mundinho triangular, os dias de ondas que rebentam sempre iguais. Não voltarei a perder o meu tempo com pescadinhas de rabo na boca, rotundas que se fecham sobre si mesmas e não levam a lado nenhum. Quero mais. Posso mais.
Parto hoje mesmo, estou entusiasmado! Queres vir comigo? Vou no sentido oposto ao das voltas que a terra dá, quero ver se é verdade isso de a terra rodopiar sobre si mesma. Mas se for, vencê-la-ei. Irei contra a sua rota. Sei que não enfrentarei becos e recantos, afinal ela é redonda, não é? E chegarei ao ponto de partida depois de vencidos os socalcos da casca da laranja.
Não quero que penses, no entanto, que recuso as curvas da vida. Não é isso. Somente não quero mais os previsíveis circuitos que todos os dias espreitam a minha rotina. Aliás, rotina nunca mais. Já viste palavra mais rotunda? Faz lembrar um relógio de ponteiros eternos, aprisionados num mostrador de vidro baço.
Meu amor, estou de partida, vou dar a volta ao mundo. Queres vir comigo?

Mote de: Nuno

Que efeito tem o amor em ti?

2010-04-23T22:51:00.008+01:00

Mote: escrever um texto sobre o efeito do amor (ou do amor de alguém) em nós.

Meu amor,
Espero-te. O aeroporto está, a esta hora, efervescente, como em todas as horas. Vejo multidões de pessoas que se movimentam apressadamente diante dos meus olhos. Assisto à azáfama de passos acelerados. Todos parecem saber exactamente o que fazer, para onde ir.
Eu não. Sinto-me dispersa desde que foste para essa ilha perdida no Atlântico. Dizes-me que é muito bela, tem um café famoso, uma marina onde chegam embarcações do mundo inteiro, grandes crateras herança de vulcões extintos, uma natureza verdejante, pujante. É bonita, dizes-me. Para mim, não passa de um pedaço de terra cercado de água por todos os lados. Voltas hoje e ainda bem. Quero-te aqui, fazes-me falta.
Ouço vozes sedutoras que anunciam voos internacionais em várias línguas. Como não te anunciam a ti, a mim não me seduzem. Vejo painéis luminosos, letrinhas e números prometedores dos aviões que vão chegar, que vão partir. Recordo o dia em que partiste.
Observo pessoas que correm apressadas, talvez pessoas importantes com motivos importantes para partirem, para chegarem.
Do painel, vem agora a má notícia que nem as vozes sedutoras se atreveram ainda a anunciar: o teu voo foi cancelado. Há mau tempo na ilha. Penso em ti, perdido no Atlântico, cercado de água por todos os lados. Não saio daqui, vou esperar-te. Tenho saudades de estar cercada de amor por todos os lados.

Mote de: Nuno.

De pecado

2010-03-22T21:57:00.005Z

Mote: sorteado um pecado capital a cada elemento do grupo (aproveitando a coincidência de sermos em número de 7), escrever um texto sobre o pecado que coube em sorte.

Meu amor,
Hoje voltei lá. Digo-o sem vaidade, aliás não é coisa de que me orgulhe.
Como sabes, ela sempre me acompanhou. Desde pequenino. A minha mãe atafulhava-me. A minha avó via-me anafado e logo exclamava, cheia de orgulho: «está com tão boas cores!». Até nas mãos do meu avô paterno, sempre tão avarento, havia sempre uma moeda para mais uma guloseima. Hoje, quando penso no efeito de tudo aquilo, sinto uma ira imensa. Não deles, coitados, para eles era uma segurança. A minha raiva é de mim mesmo, por não conseguir controlar-me. Na verdade, foi sempre ela que controlou a minha vida. Não sei se por preguiça da minha parte, se por fraca força de vontade. Nunca resisti, nunca quis resistir, anseio por aquele prazer, é como uma orgia, há nisto um toque de luxúria.
No fim, resta-me a frustração e outros sentimentos menos nobres. Não imaginas a inveja que sinto de ti quando te olho na tua magnífica elegância.
Mas, dizia eu, hoje voltei lá. Na aproximação ao prédio, o friozinho do costume ao encarar a placa por cima da porta: «Gulosos Compulsivo Anónimos». É intimidante, sabes? e é preciso coragem. Entrei e juntei-me às outras pessoas que já estavam sentadas em cadeiras dispostas em círculo. Conheço as histórias de alguns daqueles rostos e senti pena de um ou outro, porque lhes pressenti a culpa. Quando chegou a minha vez, elevei a voz e pronunciei com determinação: «Eu alimento-me de forma compulsiva, mas há exactamente 18 dias que não cedo à tentação».

Pecado que me coube em sorte: a Gula

Mote: Pedro

Com palavras de lá

2010-03-19T22:24:00.009Z

Mote: escrever um texto com palavras de terminologia brasileira, proposta pelo Luis. Após pesquisa, foi possivel descobrir os seus significados, que indico à frente de cada uma: «bochinho» (um tipo irritadiço), «brasina» (não encontrei o significado, mas descobri que há uma village na Croácia com este nome), «Xirú», «capincho» (bicho, tipo capivara), «temporona» (fora de tempo, fora de época). Incluí, ainda, «barbada» (algo fácil), na sequência de um comentário da Leila.

«Xirú, tem aqui sua nova assistente. O espectáculo é logo mais à noite, o melhor é ensaiarem agora um pouco».
Xirú Bananaeira respirou fundo e olhou mais uma vez para a rapariga. Não percebia porque razão o seu agente tinha contratado aquela moça temporona. Tudo o que nela pudesse prometer parecia já ter acontecido. Se ao menos ela soubesse dançar, estava disposto a esquecer os anos a mais que ela aparentava, os quilitos que não disfarçava e o palmo de cara que lhe faltava.
Longe iam os tempos em que ensinar estas raparigas era barbada e lhe dava um tremendo gozo. Agora, tudo o que elas conseguiam era trazer de volta a lembrança de Conchita Consuelo e da semana que tinham passado em Brasina, esquecidos da vida. Lá, na Croácia, naquela village distante do mundo, tinham sido felizes. Mas, enfim, o seu agente descobrira que ela era casada com o empresário do espectáculo e não admitira que uma paixoneta interferisse com o esforço e suor de meses de trabalho. Em pouco tempo, tinha feito Conchita desaparecer e, com ela, toda a sua esperança num futuro longe dos palcos, lugar onde sentia não pertencer.
Desde aquele dia ganhou fama de bochinho e agora ainda tinha que ensinar aquela flausina a dançar ao som da concertina. Que decadência, meu Deus, que figuras era obrigado a fazer.
Bom, e se queria despachar-se, talvez fosse melhor começar, ajudando a rapariga a descer da cadeira. Nunca entendera aquela fixação feminina de pular para cima de mesas e cadeiras sempre que se deparavam com capinchos, que ainda por cima eram bichos tão inofensivos.

Mote: Luis

Como se antigamente

2010-01-17T22:58:00.005Z

Mote: usar as palavras que se seguem, pela ordem em que se apresentam, num texto com não mais do que 10 linhas: carvão; lombriga; gesticular; preguiça; vereda

Agarrou na pá e atirou mais uma pazada de carvão para a caldeira da locomotiva, numa cadência interminável. Amaldiçoou mais uma vez o dia em que nasceu. Oh, ainda se pudesse ter aguardado umas gerações e nascer lá mais para o futuro, talvez lhe calhasse a era do TGV. Mas ali, naquele emprego sujo e duro, todos os males aconteciam, todas as doenças se apanhavam. Até uma lombriga o andava a incomodar há uns dias. Atravessando os carris, passou para o outro lado da linha, onde havia uma retrete. Estava ocupada e, pelo fedor, ia demorar. Arreliado, ficou por ali a gesticular, cheio de preguiça, tão mandrião que nem se lembrou de ir até ao fundo da vereda, onde poderia aliviar-se dos seus embaraços.

Mote: Graça

Porque corres?

2009-10-30T21:26:00.009Z

Mote: um texto com as palavras: gavião; passe-vite; hortelã; triciclo; cobertor

Lá vai Luísa a correr. Corre Luísa, corre, ainda tanto p’ra cumprir hoje! Esperam-te os filhos no infantário, saíste à pressa do escritório, não podes atrasar-te, telefonou-te o teu marido, tens que ir buscá-los outra vez, depois o supermercado, os trabalhos de casa, um salto a casa da tua idosa sogra, “precisa de alguma coisa, minha mãe”?
Corre, Luísa, corre, não pares para respirar, olha o jantar, espera-te a família, tens tudo pronto? Assaste ontem a carne no forno, temperada com hortelã, põe agora a panela ao lume, coze as batatas, pega no passe-vite, um bocado de manteiga e leite e já tens o puré feito, olha o mais pequeno, não come nada que se veja, mais uma noite de barriga vazia, dá-lhe papa antes de dormir.
Corre, Luísa, corre a deitar os teus filhos, os dentes já lavados, um beijo no pai, olha o cobertor a cair, aconchega-lhes o cobertor, ou vão ter frio toda a noite, conta-lhes uma história, apaga a luz, que já dormem, sai do quarto, cuidado, não tropeces no triciclo que o do meio não arrumou, não faças barulho.
Vai, Luísa, vai, o teu marido precisa de ti, cuida que nada lhe falte, entretém-se com as colecções, deixou cair um selo raro, tem um gavião, apanha-o Luísa, ajuda o teu marido, faz-lhe companhia, olha a televisão, estás cansada, cuidado não bocejes, vai cuidar que o aborreces, esse silêncio vai pesar, vai mas é deitar-te, um beijo rápido e cais na cama, porque amanhã, Luísa… amanhã tudo outra vez, filhos, infantário, trabalho, jantar, marido, cobertor, triciclo, hortelã, passe-vite, gavião…

Mote de: Nuno
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Um frio na alma

2009-10-23T23:33:00.006+01:00

Mote: escrever um texto que expresse o conceito de «frio»

Era Janeiro. Nevava lá fora.
Pascoal não teve dúvidas quando entrou no quarto gelado. Tinha hesitado muito até tomar a decisão, mas agora sentia-se firme.
Estava magoado. Deixara-se surpreender pela cilada de Clementina na única ocasião em que lhe tinha pedido apoio. Tinha sido a gota de água. A poucos dias da inauguração, o Hotel do Gelo, o seu sonho, ruíra por causa dela.
Um hotel todo em gelo… paredes, móveis, lustres, soberbas obras de artes esculpidas em gelo, tudo exibido ao longo de magníficos salões… Um autentico castelo de cristal. Obtido a partir de largas toneladas de neve e gelo, harmoniosamente combinados, seria a admiração de todos os que dele viessem a ter conhecimento. Pascoal fantasiara com detalhe o estrondoso acontecimento que seria a inauguração: glória, poder e sucesso, holofotes acesos em elogios ao seu arrojo. Por todo o lado, convidados deslumbrados com a sua iniciativa.
Tudo. Agora nada. Por causa dela.
Clementina, arremessando-lhe toda a crueldade que ele tão bem conhecia, arrasara todo o projecto. A venda das acções, que ela lhe prometera, e que ele havia descoberto terem sido cedidas ao seu rival Isolino, desvanecera definitivamente a concretização do seu sonho. A discussão que se seguira tinha sido especialmente dura, com ela a acusá-lo de falta de originalidade e de visão de longo prazo, já que o aquecimento global deitaria por terra todo o investimento. “Por terra, não” - acrescentara cinicamente, “por água abaixo”.
A ideia não era nova, ele bem o sabia, mas ali, na Antárctida, tinha todas as condições para ser um sucesso. E o outro argumento também não convencia, já que aquele era um projecto sazonal, que teria que ser reconstruído no início de cada estação fria.
Era Janeiro. Nevava lá fora.
Entrou no quarto. Ela dormia, tão serena que poderíamos pensar que se julgava inocente. Pascoal colocou uma asa sobre a cabeça dela, tapando-lhe o bico, e pressionou com força até deixar de a ouvir respirar, até ter a certeza de que ela nunca mais poderia prejudicá-lo.
Lá fora, era Janeiro e continuava a nevar.
A nossa história poderia ser uma banal crónica de crime e vingança, não fosse sabermos que Pascoal e Clementina são dois pinguins.

Mote de: Nuno

Onde se inventam palavras

2009-09-27T20:46:00.004+01:00

Mote; Escrever um texto que inclua as palavras inventadas: renaida, golfrénica, clibopisto, asdionte e comerjélio

Asdionte era um lugar triste, de gente lúgubre, terra onde nunca um sorriso saiu à rua. Nele habitava um povo que, embora trabalhador, sofria de síndrome melancólica e palavras tão essenciais como animação, festa ou folia eram estranhas para eles. Ali nada acontecia e se alguém perguntava por notícias, ouvia por resposta:
- Nada de novo. Notícias, só «asdionte».
Talvez viesse dali o estranho nome daquele povoado.
Naturalmente, a chegada de Renaida àquele inóspito lugar provocou um enorme tumulto. Dizia-se que era golfrénica, mas ninguém sabia ao certo o que isso significava. Uns diziam que era apelido de família, outros que era um traço da sua frenética personalidade. Certo, certo é que Comerjélio nunca mais tirou os olhos dela. Foi uma paixão fulminante, daquelas que aquecem o coração e dão sentido à vida. Ela era uma rapariga alegre e risonha, cheia de vivacidade, dir-se-ia que nem se encaixava naquela aldeia. Comerjélio encantou-se com a simplicidade de quem parecia ter trazido o sol que ele nunca tinha visto em Asdionte.
Quem não achou graça nenhuma à paixoneta foi a mãe dele. Aquilo não era rapariga para o seu filho, queria alguma mais atinada e defendia-se dizendo que ninguém sabia de onde ela tinha vindo e porque tinha ficado por ali. Achava que o filho só não via o que a ela soava tão óbvio porque era demasiado despistado, aliás, com alguma ternura costumava até chamar-lhe «o meu pequeno Clibopisto».
Mas Renaida tinha vindo para ficar. Impressionada com a tristeza que encontrou naquele lugar, resolveu dedicar-se a ensinar à população o poder da alegria e abriu a «Escola de Sorrisos» sob o lema «Yes, we can», convicta de que conseguiriam mudar a face da aldeia. O slogan viria mais tarde a ser roubado por uma campanha política de sucesso, mas disso não damos conta aqui. Começou por ensinar o «Hino à Alegria» e após algumas lições de música, já toda a aldeia se tinha rendido àquela rapariga estranha e delirante. Ao fim de algum tempo, até a velha senhora se dobrou aos encantos daquela por quem o seu filho se tinha apaixonado.
Hoje, Renaida e Comerjélio são o par mais feliz de Asdionte e o seu amor desdobrou-se em dois lindos rebentos, a quem, em homenagem à avó, puseram os nomes «Clibo» e «Pisto».

Mote de: Nuno

Sabes inventar palavras?

2009-08-25T15:23:00.002+01:00

Mote: Escrever um texto com as seguintes palavras inventadas: sidrembo; xinovita; bacomela; mergonha; alávica.

Viu-a encará-la com um desprezo que não disfarçou, mas isso não a fez fraquejar. Era assim desde sempre: não se toleravam, mas sabia que desafiá-la poderia revelar-se pouco inteligente.
- Menina Clarinha, venha ao quadro.
Não era a primeira vez que se confrontavam e reconhecia que nem sempre a vitória fora sua, mas o lápis da sorte que trazia hoje consigo fê-la sentir-se confiante. Sabia que podia desconcertá-la.
Avançou com determinação e segurou no giz. Empinou o nariz e esperou, olhos nos olhos com a professora.
- Transcreva daqui uma frase, que seguidamente deverá analisar.
A professora entregou-lhe a obra que tinham vindo a estudar durante toda a semana. Tinha chegado o momento. Abriu o livro casualmente e, tão lentamente quanto pôde, começou a desenhar palavras numa caligrafia perfeita.
“Bacomela sidrembou sem qualquer mergonha, pois sentia-se alávica com toda aquela xinovita”
Quando terminou de escrever, olhou de soslaio para a D. Palmira. Não havia lugar à dúvida: tinha deixado a velha senhora atónita. Interiormente, festejou o seu triunfo. A balbuciar, a professora conseguiu, ainda assim, pronunciar:
- Como classifica …hã… Bacomela?
- É o sujeito da frase.
- E… sidrembou?
- Trata-se do pretérito perfeito do verbo sidrembo na 3ª pessoa do singular. Posso conjugá-lo, se pretender: eu sidrembo, tu sidrembras, ele…
D. Palmira não parecia estar a sentir-se bem. A sua voz soou tremida:
- Não, não, chega. Deixe estar. Tem a certeza que retirou essa frase do livro?
Clarinha fez o ar mais estupefacto que conseguiu.
- Claro que sim. Posso continuar a minha análise?
- Continue… continue… Não! Espere. Diga-me só onde encontrou essas palavras… mergonha… alávica… xinovita.
Ela manteve o ar inocente.
- Essa agora! Estão no texto. Como bem sabe, mergonha é um advérbio, alávica um adjectivo e xinovita um substantivo.
Deixando toda a turma em êxtase, D. Palmira saiu a correr da sala e continuou pelo corredor fora a gritar:
- Socorro! Tragam-me um dicionário de neologismos!

Mote de: Nuno
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De que tens medo?

2009-08-10T22:26:00.008+01:00

Mote: escrever um texto que contenha a expressão «Medo? Não. Alguma inquietude, mas mesmo assim controlada»

São tantos os medos que nos acompanham ao longo do caminho que nos perdemos por não saber dizê-los.
Há o medo de não ser capaz. O medo de falar, talvez por medo de me ouvir. O medo das coisas que nos fazem sentir bem, como se delas não fossemos dignos.
O medo de não conseguir escrever um livro. O medo de não ser criativo. Medo de não parecer bem. Medo dos pequenos ridículos.
Há medos inconscientes, outros que tão bem conhecemos. Medos profundos, outros superficiais, outros irracionais.
Há medos de aranhas, de ratos, de alturas, da dor, do escuro, de andar de avião, da cadeira do dentista, de engordar, de multidões. Ansiedades ou fobias. De objectos, animais, lugares, situações.
Medo da solidão. Do desconhecido. Medo de ter medo.
O medo de partir, mesmo quando há não vontade de ficar.
O medo da verdade, por medo de sofrer, de chorar e, o pior de todos, o medo de sorrir.
Há o medo da vida, o medo de mim, o medo das coisas que me assustam. Medo de enfrentar.
O medo de magoar e ser magoado. Medo de amar. De não ser amado.
O medo da primeira vez (de qualquer primeira vez, mas há umas que custam mais do que outras). O medo do fim vida (ou de qualquer fim).
No limite, todos os medos caminham na mesma direcção: o medo da morte, que faz ter medo da vida. Ou, pelo menos, não deixa que a vida seja vivida com vida.
Quanto a vós, poderão pensar que também eu senti medo de caneta em punho para vos escrever estas linhas. Pois a todos responderei: Medo? Não. Alguma inquietude, mas mesmo assim controlada.

Mote de: Nuno

(A)rriscado

2009-08-05T22:39:00.008+01:00

Mote: escrever um texto às riscas (não interessa como, a única regra é causar no receptor a sensação de riscas).

Há um frio cortante por toda a casa. Tento uns rabiscos no papel, mas as mãos geladas deixam-me desconfortável e impedem-me de escrever. Ouço a chuva lá fora e corro para a janela. Afasto as ripas dos estores e olho a linha do horizonte. Nuvens pesadas entornam uma generosa queda de água em forma de grossas riscas que desabam num corrupio de movimentos verticais.
Arrisco e saio para a rua. A água escorre pela estrada numa correria louca pelo imenso traçado desenhado no asfalto. Há anos que sigo à risca os sábios conselhos da minha avó e evito a humidade para não pôr em risco a minha frágil saúde, mas hoje apetece-me esta chuva. Deixo as linhas formadas pela água escorrerem-me pelas roupas finas coladas ao corpo. Troco o risco de uma gripe pelo prazer de uma carícia molhada.
O vento sopra forte e trás consigo uma pedra que voa em direcção a um carro ali estacionado, riscando-lhe o vidro. A montra de uma loja fica riscada quando um ciclista desgovernado falha o indispensável equilíbrio.
Volto para casa, viro a cabeça a pino e com o pente vou moldando riscos nos cabelos encharcados, devolvendo-lhes a ordem. Passo pela sala. Na televisão, um programa sobre a vida animal revela-me segredos sobre o mundo das zebras. Sigo para a cozinha, quero um café quentinho para me aquecer, abro o armário e tiro uma chávena do meu novo serviço às riscas amarelas. Reparo no esparguete do almoço esquecido em cima da mesa, o frio deixou-me sem fome.

Volto à sala, e, num impulso, desato a riscar tudo o que escrevi. Depois, escrevo mais uma página do meu novo livro “A vida é um risco”.

Mote de: Nuno

Inha, inha...

2009-07-30T13:22:00.006+01:00

Mote: escrever um texto que inclua as palavras: alface, chatice, aspirinas, inversão, contenda.

Uma vontadinha andava aflitinha por comer uma saladinha. Alface, pensou, alface para uma alfacinha seria a melhor opçãozinha. Umas folhinhas de alface numa tigelinha, um fiozinho de um bom azeitinho e em poucos minutinhos faria um bom almocinho. Que chatice, não ter ali à mão a dita verdurinha. Não fosse a contenda, uma briguinha sem importância, que mantinha há anos com o dono da lojinha ao fundo da sua casinha, e a esta hora já estaria a caminho.

Não faz mal, resolveu a nossa vontadinha. Se o fulaninho me tratar mal, passo na farmácia do Sr. Agostinho e compro um remediozinho, quem sabe umas aspirinas ou um analgesicozinho.

Pegou no carrinho, fez inversão no caminho e foi à vidinha, cuidar da sua fominha.

Mote de: Nuno

Um salto até ao céu

2009-07-27T22:55:00.010+01:00

Mote: escrever um texto iniciado por: "Naquele dia, saltei por cima da minha sombra."

Naquele dia, saltei por cima da minha sombra. Foi um dia feliz. Calcei os meus sapatos voadores e galguei por cima de árvores e de pássaros, de aviões e arranha-céus que pareciam tocar a eternidade.
Continuei para lá das nuvens, estendi os braços e senti as gotas da chuva por entre os dedos.
Sem parar, alcancei os raios do sol e vi aquecer em mim a coragem de voar cada vez mais alto.
Enfrentei obstáculos cruéis, mas fui mais forte e nada me deteve.
Não quis ouvir os que me agouravam uma queda fatal e fui mais além, em busca do meu lugar, ao lugar onde sempre vamos quando procuramos um sonho.
Nesse dia, fui maior do que as maiores montanhas que encontrei no mundo. A minha sombra perseguia-me, acompanhava-me nos meus saltos de gigante, mas aquela era uma corrida que ela não poderia vencer, porque me animava uma grande voragem, eu queria chegar mais longe do que a minha própria vontade.

Nesse dia, saltei por cima da minha sombra e cheguei ao céu.

Mote de: Graça

E tu? Onde o encontraste?

2009-07-07T23:30:00.014+01:00

Mote: escrever um texto iniciado por: "Acho que ele foi encontrado no caixote do lixo..."

Acho que ele foi encontrado no caixote do lixo. Não que isso fizesse grande diferença. Para mim era precioso. O importante era como tinha vindo até mim. Era exactamente como eu o imaginava. Como eu sempre o tinha fantasiado, desde que era apenas uma miúda e ele povoava os meus sonhos mais inconfessáveis. Esta noite ele seria meu. Sabia que no momento em que ele tocasse o meu dedo, o menos importante seria o lugar de onde ele tinha vindo. Esta noite o brilho daquele anel de noivado faria iluminar o meu coração.

Mote de: Nuno
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Qual é a tua cor hoje? (II)

2009-07-03T23:06:00.006+01:00

Mote - Um texto iniciado por: "Quando ela pintou o cabelo de verde..."

Quando ela pintou o cabelo de verde, a sogra pensou que desta vez é que ela tinha enlouquecido! Aquilo já era de mais! É certo que naquele cabelo já tinha visto praticamente todas as cores que alguma vez julgara poder ver numa cabeça, aliás até já diversos tons esverdeados tinham acampado por ali mais vezes do que considerava aceitável, mas desta vez…

Estava sobejamente habituada às extravagâncias da rapariga e não gostava de recordar a única vez que a tinha acompanhado às compras. Ainda hoje se perguntava onde tinha ela descoberto aquela loja e arrepiava-se com a familiaridade com que a viu tratar as funcionárias e os restantes frequentadores do sítio. Era habitual ver-lhe nos pés umas coisas a que só uma alma benevolente chamaria calçado e as unhas já tinham passado por todos os processos de transformação e coloração possíveis. Tons claros e escuros, suaves ou garridos, tudo era opção para os artefactos que cobriam aquele corpo (quase sempre muito pouco…) desde que o resultado fosse notoriamente bizarro. Até sobre a depilação nas zonas íntimas já tinha ouvido umas histórias, mas nunca pensou que a rapariga tivesse o descaramento de colorir o cabelo de verde-alface.

Nem queria pensar no trabalho ia ter esta noite para esconder a descarada dos olhos do marido. Nem era tanto por saber que ele nunca morrera de amores pela nora, mas ainda estava bem viva na memória de todos a histeria dele quando, na semana passada, o filho, sempre dado a partidas, tinha levado a cabo a sua mais recente brincadeira ajudado por aquela doida: de noite, enquanto a casa dormia, dedicaram-se ambos a pintar, exactamente daquela cor, as cabeças de todos quantos nela se encontravam. Nem a avó havia escapado!

Mote de: Graça

Qual é a tua cor hoje? (I)

2009-06-12T12:58:00.009+01:00

Mote - um texto iniciado por: "Quando ela pintou o cabelo de verde..."

Quando ela pintou o cabelo de verde, sentiu-se logo mais confiante. Há anos que era assim. O cabelo reflectia-lhe o estado de espírito. Quando se sentia eufórica, era frequente vê-la com a cabeça vermelha. Ou quando estava apaixonada. Ou quando se sentia zangada e queria mostrar toda a sua agressividade ao mundo. Quando precisava de relaxar, escolhia um azul céu. Se estava triste, mesmo que sem razão, preferia o preto, ou por vezes um cinzento. Hoje, depois da tragédia que lhe tinha acontecido e com o ano novo à porta, sabia que o verde seria a única cor que a poderia a ajudar a encontrar de novo a esperança.

Só uma vez pintou o cabelo de amarelo. Por nenhuma razão em especial. Apenas porque lhe apeteceu.

Mote de: Graça

Uma nova fase

2009-06-12T11:30:00.005+01:00

Terminado o curso, um novo desafio. Pomposamente chamado Clube de Escrita.

Mensalmente, em torno de uma mesa, sete almas juntam-se para partilhar o desfecho dos seus esforços. Como dizia o L. há dias, se mais não se aproveitar, há sempre boa gastronomia…

Os motes são lançados previamente, os resultados seguem nos próximos posts.

Correntes quebradas

2009-05-18T22:07:00.015+01:00

Em escrita automática (processo de escrita contínua, sem interrupções, emendas ou retrocessos), um texto iniciado por: "A corrente do relógio partiu-se".

A corrente do relógio partiu-se. Ele sabia que se tratava de um sinal. Olhou em volta. Não encontrou o tempo. Decidiu avançar assim mesmo. Sabia que não havia volta. Algures haveria de encontrar outro relógio. O pior era o tempo, o tempo que não voltava. Sabia que o tempo não avançava, não envelhecia, quem envelhecia era ele. O tempo é sempre igual, as estações sucedem-se, o Outono precede o Inverno e outro tanto acontece com a Primavera e o Verão. Quem envelhecia era ele, esmagado por aquele tempo, por aquele relógio e agora até por aquela corrente que se partira. Fugia-lhe o tempo.

Seguiu em frente. Em algum ponto do caminho descobriria uma relojoaria, compraria outro relógio, compraria outra corrente, talvez encontrasse outro eu, talvez pudesse ser outra pessoa, com outro relógio no bolso se encontrasse outra corrente, ou com outro relógio no pulso, se isso não acontecesse. Mas sabia que não podia comprar o tempo.

Nas minhas mãos

2009-05-15T23:58:00.008+01:00

Em escrita automática (processo de escrita contínua, sem interrupções, emendas ou retrocessos), um texto iniciado por: “Depois do que sucedeu, lavei meticulosamente as mãos”.

Depois do que sucedeu, lavei meticulosamente as mãos. Não podia mais com aquela sujidade. Não sabia de onde me vinha aquele nojo. Mas era nojo. Estava lá tudo. Enquanto lavava as mãos, vinham-me à memória os detalhes. A faca, o momento de cortar o pescoço, o sangue. O pior de tudo era o sangue, aqueles esguichos na minha direcção. Nem o cuidado de me ter prevenido com um enorme avental me libertou daquele nojo.
Agora, nada, nada, nem as súplicas da minha avó por um arroz de cabidela, me convenceria a voltar a matar uma galinha.

Feitiçarias

2009-05-03T22:54:00.006+01:00

A actividade teve início com a distribuição de uma tangerina e uma bolacha pelo grupo. Fomos convidados a saboreá-los com o objectivo de escrever um texto baseado na seguinte situação:
Um casal dirige-se ao consultório de uma vidente e pede ajuda para resolver um problema. Ela, interrompendo-os, diz: “Não, não me contem. Eu vou descobrir o vosso problema e resolvê-lo. Para isso, só preciso de comer uma bolacha desta caixa e também uma tangerina. A bolacha será de um de vós e a tangerina o outro, e assim, eu vou descobrir o vosso problema”

Impressões sobre os “petiscos”:
Tangerina: Ligeiramente ácida a princípio, revelou-se afinal muito doce. Comia-se e apetecia mais. No final, obrigou a uma saída da sala de aula, para lavar as mãos antes de começar a escrever.
Bolacha: com uma deliciosa cobertura de chocolate, o seu interior era… uma desilusão.

Texto:
- Não, não falem, não respirem! Dêem-me tempo. Deixem-me provar esta bolacha, deixem-me provar esta tangerina.
Sim, já percebi qual é o vosso problema e já sei como resolvê-lo.
Paulina, tu és esta tangerina. Estás toda aqui. Estás um pouco escondida e, por isso, é preciso descascar-te. A princípio pareces ser um pouco ácida, mas depois… quando começamos a saborear-te, vemos que és muito doce e isso engana-nos. Porque tu impregnas-te nas nossas mãos e deixas marcas que é preciso lavar. E é nisso que tu és boa: lavas sempre daí as tuas mãos. Não se pode confiar em ti. E o Serafim já percebeu isso.
Quanto a ti, Serafim, o teu problema é o inverso: olhamos para ti e és apetitoso. Essa camada de chocolate que te cobre a bolacha, esse charme que te encobre a pele, apetece. Apetece provar, dar uma dentada. Foi o que fez a Paulina. Mas depois, quando damos a primeira dentada e chegamos ao teu interior… vem a decepção. Esse teu interior é salobro, pobre. Não sabe a nada. E a Paulina já te deve ter experimentado, porque também ela já percebeu quem tu és.
E agora tirem esses ares de embasbacados da minha frente, tenho outros clientes ali na sala à minha espera e preciso comer mais bolachas e mais tangerinas. Sim, não façam essas caras, é o que faço para ganhar a vidinha.
Quanto a vós, o vosso problema está identificado e é fácil de resolver: diferenças irreconciliáveis de feitios. Vocês não podem ficar juntos. Não se esqueçam de passar na recepção, para pagar a consulta e também na igreja, para desmarcarem o casamento.

....

Histórias que crescem

2009-04-15T23:01:00.008+01:00

Em quatro frases, contar uma história (quatro momentos: A, B, C, D). Depois, expandi-la, “preenchendo” com 3 novos elementos de texto entre cada frase, de forma a complementar essa história, sem lhe retirar o sentido original.

História inicial:
[A] Entrei no autocarro mas não reparei nele logo de imediato.
[B] Afinal, não é todos os dias que se vê alguém a estender-nos a mão no exacto momento em que nos vamos sentar.
[C] Foi então que compreendi o que andava ali a fazer aquela figurinha.
[D] Nem queria acreditar que se tratava de um “arrumador de lugares”, que tentava ganhar a vida dentro de um autocarro!

Versão expandida:
[A] Entrei no autocarro, mas não reparei nele logo de imediato. [A1] Tinha sido um inicio de dia aterrador. [A2] Tinha queimado a torrada, o café estava tão quente que ainda sentia a língua a arder, o endiabrado gato do meu vizinho conseguira outra vez pular a cerca e saltar-me para cima, rompendo-me as meias com as suas garras. [A3] Além disso, dois relatórios, ainda inacabados, para entregar impreterivelmente nessa manhã, olhavam-me de dentro da pasta sem qualquer contemplação, desafiando toda a minha capacidade de manter a calma. [A4] Foi por isso que nem dei pela presença de um vulto de gabardina, que teimava em permanecer no corredor do autocarro e se aproximava cada vez mais de mim.
[B] Afinal, não é todos os dias que se vê alguém a estender-nos a mão no exacto momento em que nos vamos sentar. [B1] A princípio, ignorei-o, mas depois tornou-se impossível: notei que à minha volta várias pessoas já se riam à socapa. [B2] Que quereria aquele homem de aspecto sinistro? Seria alguém a querer impor-me mais uns quantos folhetos publicitários? Mas agora já nem no autocarro podia estar em paz? [B3] O mais estranho é que eu não via quaisquer sinais de propaganda naquela mão, que apontava assustadoramente para mim. Apesar do espanto, pensei tirar partido da situação, apelar ao meu sentido de humor, agarrar-lhe a mão peluda e desatar a ler-lhe a sina. [B4] Tive vontade de rir histericamente da minha própria ideia, mas pareceu-me mais prudente não fazer nenhuma das duas, quer agarrar a mão dele, quer desmanchar-me a rir, como se mundo fosse acabar ali.
[C] Foi então que compreendi o que andava ali a fazer aquela figurinha. [C1] Tudo porque a pessoa sentada a meu lado me deu uma discreta cotovelada, apontando levemente com a cabeça na direcção da proeminente barriguinha do cavalheiro. [C2] Reparei numa pequena bolsa que trazia atada à cintura onde, com a mão livre, titilava ruidosamente diversas moedas que ali se encontravam. [C3] Percebi que aquele senhor tinha dado um novo fôlego à já satura profissão de “arrumador de automóveis”. [C4] E percebi também que aquele senhor procurava encontrar-me aquele que, para ele, seria o melhor lugar para me sentar. Nem preciso de vos dizer que ele contava ser recompensado por tão árdua tarefa.
[D] Nem queria acreditar que se tratava de um “arrumador de lugares”, que tentava ganhar a vida dentro de um autocarro!

Silêncios com alma

2009-03-29T23:43:00.009+01:00

A partir de três palavras que, em nossa opinião, nos definam, escolher duas e, conjugando-as com a palavra “camisola” (a propósito de uma camisola há muito abandonada na sala), escrever um pequeno texto.

Palavras escolhidas:
Silêncio
Alma

Gosto dos meus silêncios.
Gosto de ouvir o que têm para me dizer. Gosto de me deter sobre os seus sons.
É neles que a minha alma é mais verdadeira.
Os meus silêncios são ilhas de calor que apetece vestir e albergam minha voz.
São um caminhar de passos seguros que me levam para lá de mim, para lá da minha alma.
Os meus silêncios não são solidão, têm cores suaves, são aconchego, cheiram a camisolas quentinhas acabadas de tricotar, sabem a Verão, parecem o mar, são a Paz.

A minha Paz.

Lavar a alma

2009-03-25T18:22:00.003Z

Escolher um local, em casa, onde habitualmente não permanecemos. Observar daí o mundo de um ponto de vista nunca antes percepcionado. Depois, escrever sobre a experiência.

Local escolhido: o (interior do) tanque da roupa. Lá dentro, imaginei-me uma das peças que usualmente o habitam

Texto:
Dentro de um tanque, vejo-me roupa suja, suja de todos os dias. Ouço à minha volta uma azáfama de higiene, um corre-corre de limpeza.
Sinto-me afogada em água que em breve será ritual de purificação, um baptizado que me devolverá ao mundo das coisas limpas.
Não estou sozinha e sei que sou apenas um pequeno grão acumulado ao longo de dias. Sou a manga de uma camisa, a perna de uma calça, o cós de uma saia, sou uma peúga, uma peça de roupa íntima. Em cada uma que sou, há nódoas de vergonha que tornam indistintas as muitas que julgo ser. Quando sair daqui voltarei a ter personalidade própria e, então, a blusa suja que sou agora, voltará a ser a mais bela peça de arte costurada que alguma vez terá pousado sobre um ombro ou sobre uma das outras companheiras que agora por aqui andam a boiar comigo.
Lá fora, o mundo espera-me sobre a forma de um estendal. Isto de pendurar roupa tem que se lhe diga e espero que quem vier tratar de mim saiba da arte. Vou ficar muito quietinha, deliciada, a sentir em mim o calorzinho do sol, muito esticadinha, para secar muito depressa.
Mas por agora estou aqui, dentro deste tanque, a fazer companhia a outras malcheirosas como eu. Atiram-nos para cima um pó perfumado – ouvi chamarem-lhe detergente! – e… atchim! ponho-me logo a espirrar, o nariz a queixar-se de alergia!
Vão bater-nos, esfregar-nos, passar-nos por água limpa, agora o amaciador, água limpa outra vez, agora torce, torce, bate outra vez sem piedade sobre a pedra frisada do tanque e…

Sinto a alma lavada!

Olhar o mundo

2009-03-05T00:01:00.005Z

Escolhido um local, fora da sala de aula, para “permanecer” por algum tempo, olhar dali o mundo com uma postura que normalmente não seria habitual naquele local e circunstâncias.

Escrever a partir da frase imaginária “O mundo visto daqui”.

Texto:

De joelhos naquilo que parecia um parapeito de uma janela. As mãos firmemente agarradas nas grades que funcionam como uma cortina para a rua.
O mundo visto daqui é feio, mas não me assusta. Para fora, vêem-se edifícios velhos e sujos, mas, sobre eles, uma nesga de céu. Olho repetidamente para cima.

Como estou de joelhos, dir-se-ia que estou a rezar. Como olho para o alto, talvez esteja em busca de um sentido para a existência – a que alguns chamariam Deus.

Mas, curiosamente, é quando olho para baixo e encontro a meus pés um vaso com uma planta, suspenso nas mesmas grades onde continuam depostas as minhas mãos, que vejo que ali mora uma nascente de vida, ou seja, a esperança.

Sinto-me liberta da minha prisão.

(Nota: este texto é uma homenagem à Madalena, que começou hoje a aventura da vida)

O espaço à minha volta

2009-03-01T00:02:00.008Z

Vagueando pelo espaço circundante à sala e aula, com a percepção máxima dos cinco sentidos, anotar todas as sensações por eles alcançadas. Escrever um texto sobre a experiência

..................(saio para o hall, toco na aduela de uma porta)

É rugoso. Ouço um dossier que se fecha sobre uma mola ruidosa. Ouço passos. Ouço uma caneta que não é minha. Vejo a rua. Ouço um ruído de fundo de uma qualquer máquina que não identifico. Ouço uma porta a ranger.

Sinto frio e sinto medo.

.................(desloco-me para o exterior, fico no patamar da escada)

Vejo branco. Branco polvilhado de negro e castanho. Há madeiras porosas e pouco tratadas. Há uma parede áspera que alguém quis tratar com tinta de areia. Arranha. Continuo a ouvir um zumbido de uma máquina ininterrupta. Há à minha volta uma esfera de velho e antigo.

É a cidade envelhecida.

Sinto frio e sinto medo.

Sinto a aragem de uma janela aberta. Ouço o ruído. Será uma ventoinha? Há degraus que se precipitam á minha frente.

Sinto vertigens.

.................(volto à sala)

Recuo. Volto á sala e toco num quadro meio-esferovite, meio-madeira. Áspero. Também ele arranha.

.................(passo para a outra sala)

Passo à outra sala. Uma cortina preta cobre a janela onde devia haver luz. Talvez quem a colocou ali saiba que é noite, do outro lado só a escuridão. Toco a cortina. É leve e mais agradável ao toque do que pensei. Toco-lhe e ela esvoaça. Logo abaixo dela a janela é rematada com uma pedra cinzenta. Dura.
Apoio a mão sobre uma mesa de madeira para escrever. Vou agora senti-la.
É lisa, mas percebo-lhe os veios. Móvel de outros tempos, madeira a sério. É macia e agradável.

À minha volta branco, preto, castanho. Paredes, cortina, degraus, móveis.

.................(volto à sala de aula)

Volto à sala. Sento-me. Há luz. Finalmente saio da penumbra. Escuto as cores, olho os sons na rua, ouço a vontade de não largar a caneta.

Sinto vontade de escrever.

De volta

2009-02-28T23:48:00.003Z

Dou hoje início à postagem de uma nova série de textos nascidos de uma nova aventura pela Escrita Criativa. De novo numa sala de aula, novos colegas, o formador é um escritor. Tantas coisas boas juntas!

Aguardo-vos. Vão aparecendo e comentando.

A carta

2009-02-11T22:31:00.005Z

Entrou em casa com um pequeno papel azul e disse-se encartado. O momento era de comemoração. Saímos para jantar fora e foi ele que levou o carro.

Estava confiante e mostrou-se seguro. Conhece as regras e cumpre-as.

Julga que aquele ridículo pedaço de papel azulado o legitima por adulto. Não me ilude.

Eu sei que não é.

A vida ao contrário

2009-01-21T23:26:00.005Z

Veio por mail. Surpreendeu-me a ideia. Viver ao contrário.
E se pudesse ser assim?

“Eu quero viver a minha próxima vida ao contrário: começo morto e livro-me disso.
Depois acordo num lar para a terceira idade, sentindo-me melhor cada dia que passa.
A seguir sou expulso, por estar demasiadamente saudável.
Gozo a minha reforma e recebo a minha pensão de velhice.
Então, quando começo a trabalhar, recebo um relógio em ouro como presente logo no primeiro dia.
Trabalho 40 anos, até ser considerado demasiado novo para trabalhar.
Vou para o liceu e bebo álcool, vou a festas e sou promíscuo.
Depois vou para a escola primária, brinco e não tenho responsabilidades.
Transformo-me então num bebé e passo os últimos 9 meses a flutuar pacífica e luxuosamente, em condições equivalentes a um spa, com ar condicionado, serviço de quartos entregue por cabo, e depois...
Acabo num grande orgasmo!”

Ontem vi um filme, “O estranho caso de Benjamim Button”, que, de algum modo, transpõe para o cinema esta noção. Não é só isto, claro, é muito mais profundo, mas a ideia está lá.
Um filme para reflectir.
De David Fincher. Com (mais uma) magistral interpretação de Brad Pitt. Também Cate Blanchett. E com a Júlia Ormond.

Sublime. Um grande filme, que grande noite!
Saí da sala em silêncio. Às vezes, as palavras sobram.

Resumo: Benjamin Button tem um destino curioso e nasceu em circunstâncias pouco habituais. A sua vida é a estranha história de um homem que nasce com 80 anos e vai regredindo na idade. O filme conta o seu peculiar percurso e as atribulações da sua vida, desde 1918 até à actualidade, os seus amores, as suas alegrias e os seus dramas. E aquilo que consegue sobreviver à passagem do tempo.

E se cada letra fosse uma flor?

2009-01-12T11:45:00.011Z

Foi há algum tempo. Eu andava numa fascinante descoberta pelo museu e jardins da Fundação de Serralves, absolutamente deslumbrada, como sempre, com cada pedaço de mundo novo que ia desfilando diante dos meus olhos, quando cheguei à Sala do Serviço Educativo. Num espaço, na altura, ocupado com uma maravilhosa exposição feita de jardins (portáteis) construídos por crianças de 81 escolas de todo o país, encontrei um tesouro. A toda a volta da sala, no alto de cada parede, bem junto ao tecto e em letras coloridas, uma deliciosa mensagem esperava por mim.

Eram horas de encerrar portas, mas isso não me inibiu. Lembro-me da minha alegria infantil a “roubar” aquele pedaço de magia, que escrevi num papel encontrado à pressa, enquanto a funcionária olhava de lado, ora para mim, ora para o relógio, num desacerto de quem não percebe uma emergência.

E eu a ser criança outra vez. E eu a ser feliz outra vez.

..................E SE CADA LETRA FOSSE UMA FLOR?

..................................A... a flor não mora cá
..................................B... brota do chão
..................................C... fica em botão
..................................D... cresce no dado
.............. ...................E... abre em segredo
........... ......................F... dou-lhe um tabefe
..................................G... fala baixinho
..................................H... já não há
...................................I... eu nunca vi
..................................J... cala a boca
..................................L... é cor de pele
..................................M... usa creme
..................................N... faz óó
..................................O... desfaz-se em pó
..................................P... ninguém vê
..................................Q... sabe porquê
........... ......................R... há quem lhe berre
............ .....................S... arrefece
............. ....................T... fica à mercê
..................................U... a olho nú
..................................V... diga você
..................................X... é como diz
..................................Z... foi a que eu fiz

Quero acreditar que ainda lá está à minha espera, à espera do dia em que eu voltar. Se passarem por lá, não deixem de me contar.

Para que conste

2009-01-02T12:37:00.005Z

Esta foi a mais bonita mensagem de ano novo que recebi. Veio da Dora.

“Que neste novo ano tenhas 2009 motivos para sorrir.
E que a nossa amizade seja um deles!
E se algum dia a luz da nossa amizade se apagar… que se lixe! Acende-se uma vela.
E se a vela se apagar… que se lixe! Somos amigos às escuras.
Porque a verdadeira amizade brilha por si mesma.”

Obrigada Dora!

É um ano novo

2009-01-01T02:19:00.003Z

Pus uma camisola verde-esperança e passou num instante. É sempre assim: no fim fica o vazio de um desfecho que ficou aquém da expectativa.

Agora é cruzar os dedos e acreditar outra vez. Porque as passas, já se viu, não resultam.

P'ró ano há mais.

HÁ NATAL

2008-12-23T16:58:00.011Z

(Retirado da mensagem de Natal do Tio Escola)

Se tens tristeza, alegra-te!

O NATAL é alegria.

Se tens inimigos, reconcilia-te!

O NATAL é paz.

Se tens amigos, busca-os!

O NATAL é encontro.

Se tens pobres a teu lado, ajuda-os!

O NATAL é dávida.

Se tens soberba, sepulta-a!

O NATAL é humildade.

.................Se tens trevas, acende a lâmpada!

.................O NATAL é luz.

.................Se tens pecados, converte-te!

.................O NATAL é vida nova.

.................Se vives na mentira, reflecte!

.................O NATAL é verdade.

.................Se tens ódio, esquece-o!

.................O NATAL é amor.

.................Se tens fé, partilha-a!

.................O NATAL é Deus connosco.

A TODOS BOAS FESTAS E UM SANTO NATAL

Que tens de teu?

2008-11-28T13:05:00.008Z

Zangou-se com ele e veio-se embora.

Ele deixou-a ir e não tentou segurá-la. Doeu-lhe.

Ficou a pensar: se fosse definitivo, que tinha para trazer de lá?

Quando fechamos uma porta, que temos de verdadeiramente nosso para trazer connosco?

A noite

2008-11-10T00:12:00.004Z

Nada importa agora.
A noite. O silêncio. O dia é a noite, esta noite em que te estendes no meu silêncio.
O teu corpo nú. Tu.
A tua boca. A tua língua que me procura. Pele. Pele na pele.
Que importa agora?
O dia é a noite, esta noite que me grita. Silêncio, mas sons. Gemidos no silêncio. A noite. Plena.
O rosto sem ver. Mãos. As tuas mãos, os teus dedos. Urgências. Maiores.
Os sons. O silêncio.
Agora não importa. Só tu. Só isto. Nós. Os nossos corpos. Sem ver. A noite.
Somos pedaços de uma coisa maior.
Agora um pouco mais. Cheguei. Contigo. Tu também.
Antes o fulgor. Agora, a paz.
Em silêncio, ainda.

Regresso

2008-10-27T14:12:00.004Z

Quase noite, mas ainda o cinzento do dia. Cinzento de chuva. Uma chuva que incomoda. Conduzo de regresso a casa. Casa. Seguro o volante com uma mão. A outra vagueia, distraída. Ajeita o cabelo, pousa no assento, na caixa de velocidades, passa pelo rosto, descansa momentaneamente na perna, desliza para a caixa outra vez e aí fica. A dança dos pés nos pedais não me é estranha, mas é como se dela não tivesse consciência. Como de nada do que me rodeia. Vejo sem ver a auto-estrada, um ziguezague á minha frente, as luzinhas vermelhas dos carros à minha frente, todos em movimentos iguais aos meus, mas todos a anteciparem-me. Regresso. Um nevoeiro cerrado a subir a serra. Um verde cinzento na natureza. Do verde bonito dos dias de sol, nada. O rádio a tocar, eu sem ouvir. Naninni? Talvez. A voz é rouca, soaria bem se eu a ouvisse. Não ouço.

Desde que te foste embora, não ouço. Não ouço, não sinto, não vejo. Regresso. Casa. Penso no tempo em que a minha casa era uma janela. Uma janela de ilusões. Mas tu foste embora e ficou o vazio. Incomparável.
Conduzo devagar. Um vagar desatento de quem não dá conta. A voz é agora masculina. “E é sempre a primeira vez, em cada regresso a casa”. Veloso. Faz-me lembrar-te. Por onde andas agora?

Eu sabia a cada vez que. Sempre que. Em todas as vezes que
- enviar
um friozinho, porque eu sabia que. Que podia ser a ultima. Que talvez já não viesses. Regresso. Às vezes demorava dias, semanas até. Às vezes era espontâneo, outras vezes um mero acaso. Mas sabia que podia ser a ultima. A ultima vez que. Enviar.
Outra voz masculina. Num inglês sensual, diz que precisa de mim esta noite. Rio-me histericamente ao pensar que não fala para mim. Que nunca ninguém assim para mim.

Avanço. Chove ainda. A estrada inclina-se e uma Beatriz Costa em madeira anuncia-me por onde passo. Uma subida agora e a portagem já ali à frente. Estou quase. Regresso.
Aprender. São assim agora os meus dias. Aprender a tua ausência. O livro da Margarida devolvido á prateleira depois de lido e tanto de mim ali. Uma ausência diária. Aprender. Recuperar a partir do que ficou, do que tenho. Definho e nem dou conta. Tanto de mim ali. Inexplicável.

Estou de regresso a casa.
Dizer-te só mais uma vez. Quando desceste do meu comboio, deixaste uma permanente saudade. Inesquecível.

Bolinho, bolinho, bolinho

2008-10-17T23:52:00.007+01:00

E pronto.

Terminado este curso e antes de iniciar uma nova etapa, é altura de cumprir as promessas feitas.

Fernando, este post é para ti, em jeito de homenagem ao delicioso bolinho que fizeste para nós todas.

Meninas, confessem sem demoras: ficámos todas a babar por mais uma fatia, só mais uma. Por isso, em coro e bem alto, vamos aplaudir o talento do Fernando: ele merece!

BOLO DO FERNANDO

1 lata pequena de milho;
A mesma lata de açúcar;
A mesma lata de leite;
1/2 lata de óleo
9 colheres de sopa de farinha de milho;
1 colher de sopa de fermento;
3 ovos
50 gr. de coco ralado;
1 pitada de sal

Bater todos os ingredientes na liquidificadora.
Untar uma forma com manteiga, polvilhá-la com farinha, colocar a massa e levar ao forno durante 40 minutos a 200 graus.
Desenformar só depois de frio, sobre uma cama de coco, e polvilhar ainda com mais coco por cima.

Como podem ver, muito simples, ao alcance até de iniciados (o que não é o caso do Fernando!).

OBRIGADA, FERNANDO!

(e para quando nova surpresa?)

Que palavras tens no teu cofre?

2008-10-06T23:01:00.007+01:00

Ao longo do curso, no final de cada sessão cada um de nós escrevia num pequeno quadrado de papel uma qualquer palavra, escolhida por si ao acaso, que depositava numa caixa fechada, o nosso cofre. Na ultima aula, aberta a caixa, coube a cada um, aleatoriamente, algumas dessas palavras para, em 5 minutos, compor um texto a partir delas.

O meu texto foi surgindo sem outra preocupação que não fosse a de misturar livremente todas as palavras que quiseram vir ao meu encontro. O último parágrafo, intencionalmente, pretende somente juntar todas elas (nas suas diversas formas) numa única frase.

Palavras:
Infância
Imprevisível
Linhas
Esquecer
Escrita criativa
Libertação
Ausente

Texto:
Há escrita imprevisível, criativa, com linhas, fora de linhas. Há escrita ausente, escrita de paixão, capricho de vida. Há escrita que vem da infância. Pode-se escrever para esquecer ou por simples vontade de libertação.

Escreve-se para criar ou por desejo de liberdade, que pode ser de nascença, de infância. A escrita é paixão e viver a vida sem escrever, pode não ser viver.

Escreve-se para esquecer ou até para lembrar o que se havia esquecido. As linhas da escrita nunca são rectas e se o foram a escrita não foi de paixão e sem paixão não há vida. A criação é libertação e a escrita que nasce e vive a infância em liberdade é imprevisível.

Quem na infância se libertou e escreveu por linhas de paixão de forma imprevisível, certamente não esteve ausente e não se esqueceu da vida.

Post-it's inspirados que falam de nós

2008-09-23T23:25:00.007+01:00

Ao longo do curso, no final de cada sessão, cada um de nós escreveu num post-it uma expressão escolhida a partir das inúmeras que haviam sido escritas nessa sessão. O post-it era depois colado numa parede, que se foi, assim, revelando um “mural” de inspiração.
Na ultima sessão, cada um escolheu um post-it e, em 10 minutos, propôs-se desenvolver um texto a partir da frase: “Escreveu … (texto do post-it) num post-it, colou-o… (indicar onde o colou) e virou costas”. Incapaz de me decidir por um único post-it, optei por seleccionar três, os que abaixo reproduzo.

Frases escolhidas:
“Um papel em branco! Vou colori-lo, seja com lápis de cor, canetas de feltro, ou simplesmente com as minhas palavras”

“Há palavras feitas para mastigar as ideias”

“Dia 15, em Lisboa, o sol nasce às 06:39”

Texto:
Acordou estremunhada. Passaram alguns minutos antes que tomasse consciência de onde estava. Depois soube. Levantou-se, espreguiçando-se. Fez o primeiro gesto da manhã, de todas as manhãs: ligou o rádio. Foi dominada por uma música lastimável e fez-se a mesma pergunta de sempre: como é que um locutor se senta aos comandos de uma rádio e se predispõe a acordar um país de gente melancólica com acordes tão bizarros? Felizmente, uma voz melodiosa anunciou de imediato: “Bom dia, tenha um muito bom dia. Hoje, dia 15, em Lisboa o sol nasce às 06:39…”. Não ouviu mais nada. Meu Deus, que precisão: 06:39! Estes meteorologistas são doidos! Houvesse tanto rigor nas contas do Orçamento de Estado e talvez o locutor não estivesse agora anunciar a mais que previsível demissão do Ministro das Finanças.
Tomou o seu duche, lavou os dentes, não esqueceu o creme hidratante espalhado por todo o corpo com gestos a roçar o sensual, olhou-se uma última vez ao espelho, gostou do que viu e mudou a expressão, contemplando-se com um olhar aprovador.
Ia precisamente a sair de casa quando olhou distraída para o puff comprado na véspera e, à falta de uma decisão sobre onde iria ele morar lá em casa, abandonado no hall. Só então reparou que uma folha de papel havia ali sido esquecida.
“Um papel em branco! Vou colori-lo, seja com lápis de cor, canetas de feltro, ou simplesmente com as minhas palavras”. Se bem o pensou, melhor o escreveu num post-it, colou-o na porta de entrada pela parte de fora e virou costas. Esqueceu nesse instante o pequeno almoço já por três vezes marcado, adiado e remarcado com o C. e nem a ameaça que ele lhe havia feito da ultima vez, que não voltaria a esperá-la e iria embora de vez se ela repetisse a gracinha, nem isso a fez assentar a cabeça.
É que ela sabia que há palavras feitas para mastigar as ideias e, por isso, naquele dia 15 em que Lisboa acordaria com os primeiros raios de sol às 06:39, dirigiu-se apressadamente à Baixa da cidade para, de uma vez por todas, fazer o que vinha a adiar há uma eternidade: inscrever-se num curso de Escrita Criativa.

Nota:
Este texto foi escrito na última sessão do curso e traduz o meu desejo que tivesse sido a primeira. Aqui se pretende, também, reencontrar o C., que abandonou o grupo a meio do curso e de quem nunca mais soubemos nada.

A tua vida numa rifa

2008-07-31T00:27:00.010+01:00

Iniciou-se a sessão rasgando papel. À mão, em pequenos fragmentos, sem qualquer preocupação de relevo que não fosse obter diversos exemplares de diferentes feitios. Depois, em cada pedaço foi escrita uma palavra, aquela que cada um entendeu que melhor definia o que o seu formato sugeria.

Conforme os diferentes efeitos, surgiram, entre outras:
- iate
- bilhete de autocarro
- bandeira;
- cabide;
- lua de papel
- gota d’água
- península Ibérica
- rifa

Saiu-se então para um pequeno passeio pedestre pela baixa da cidade, transportando no bolso um desses pedaços de papel. No destino, sob a azáfama de final de tarde na cidade e com o rio em fundo, em 10 minutos meditou-se sobre a ideia “quem és tu?”, e as reflexões foram anotadas em pequenas frases/interrogações.

O caminho de regresso foi feito com instruções precisas para escutar com atenção todos os sons em redor, registando-os e conjugando-os com “regressou…”

Fragmento de papel escolhido para viajar no bolso: uma rifa, devidamente enrolada, como as que se encontram nas quermesses das festas populares que ainda vai havendo nas aldeias.

De volta à sala, 10 minutos para escrever, relacionando “quem és tu?”, “regressou” e a palavra que espreita do bolso (rifa).

Texto:

No regresso, olhou a sua sombra. Fez a si mesma a pergunta que sempre a inquietava: quem era? Poderia saber quem era, apenas olhando a sua sombra?
Às vezes sentia-se um gigante, tão gigante que até se surpreendia. A sombra permitia-lhe o que o espelho lhe negava: o perfil. Perguntou-se para onde a levavam os seus passos naquele regresso. Sentia-se insegura, encurvada pela vida, mas ainda capaz do sonho. Capaz da vida. Que vida estaria contida na rifa que lhe coubera? E teria coragem de a desenrolar agora?
Em cada regresso perguntava-se se o sonho é companheiro do optimismo. Se tens garra porque não a agarras? Que te impede de voar?
Andou um pouco mais, sem saber se aquela necessidade de saltitar era mesmo real ou símbolo da sua inquietude.
Naquele regresso, uma sensação nova: a de olhar a imensidão e o silêncio do rio. Cruzou o arco e seguiu por caminhos proibidos. Descobriu uma agradável sensação ao experimentar emoções já vividas noutros regressos. A cada passo, o medo de cair, mas a certeza da música que ouvia dentro da sua cabeça dava-lhe confiança para continuar.
Não sabia se aquele regresso era igualmente uma ida, não tinha a certeza de estar a ir embora, mas ficar ali já não fazia sentido.
Com um último olhar para trás, e em passo acelerado e firme, tomou finalmente o caminho de regresso e rumou a oriente, porque sabia que de lá vinha o sol e lá saberia quem estava na ponta da sua sombra.

O painel da nossa imaginação

2008-07-29T22:47:00.010+01:00

Parte da sessão foi preenchida a criar um enorme painel, construído por todos. Canetas coloridas em punho, a cada um foi dada liberdade para criar como melhor lhe apeteceu. O resultado está à vista: a H. desenhou uma árvore gigante, que outros complementaram. O P. delineou uma estrada que atravessou todo o painel, onde alguém acrescentou um túnel na ponta final, que por sua vez foi transformado noutras abstracções. O C. chegou tarde, mas não ficou ficou à margem e logo se juntou e deu o seu contributo. Foram deixados recados ao Cl, ausente. A S. andava de volta, a “espicaçar” aqui e ali.
Flores, frutos, palavras, desenhos, irreverências várias foram surgindo e compondo esta montra de nós.
Que grupo estupendo!
Que tarefa soberba!

No final, escreveu-se livremente sobre a experiência.

Texto:

De tudo, ficou uma certeza: a imaginação.
Uns divertiram-se a desenhar, outros a pintar, houve quem preferisse escrever ou simplesmente observar.
De tudo, ficou uma certeza: ninguém caiu num túnel de paredes escuras, sem luz. Alguns deram passos, outros viajaram de avião, outros, ainda, em pensamento.
Os ausentes não foram esquecidos e, mesmo quem apanhou o comboio a meio, não ficou parado na estação de partida.
Deram-se saltos, venceu-se a distância de um caminho, engoliu-se o tempo, lancharam-se palavras que caíram da cartilha, veio o pirilampo mágico, não faltou a chuva, fez-se uma salada de frutas com as maçãs de uma árvore plantada inicialmente, fizeram-se exclamações, colocaram-se interrogações, mas foram válidas todas as participações.
De tudo, uma certeza: gostei!
No desfecho, uma interrogação: que destino terá este nosso painel?

Nota: ficou para mim…claro!!!!

Há palavras...

2008-07-08T15:44:00.005+01:00

A partir da expressão “há palavras feitas para”, construir frases. A partir daí, 5 minutos para um texto.

Há palavras feitas para sonhar;
Há palavras feitas para crescer;
Há palavras feitas para amadurecer;
Há palavras feitas para me situar em ti;
Há palavras feitas para amar;

Há palavras feitas para sonhar, amar, crescer, amadurecer.
Há palavras feitas para me situar em ti.
Mas também há palavras que não foram feitas ou que parecem nunca mais estar feitas, ou que parecem já feitas noutro tempo, onde nunca nada estava feito.
Há palavras feitas com vagar, com jeito, com fervor e sentimentos. Pois, há palavras que te definem!
Há palavras que eu ainda vou fazer, mas de todas as palavras já feitas ou mesmo de entre aquelas que tu ainda vais fazer para mim, prefiro as que foram feitas com amor.

Olha que dois!

2008-07-02T00:06:00.006+01:00

Em grupo, lançar para a mesa nomes de partes/órgãos do corpo humano. 10 minutos para escrever um diálogo imaginário entre dois deles.

Órgãos escolhidos: coração/cérebro. Que têm para dizer um ao outro?

Coração – Olá, que fazes por aqui?
Cérebro – Não sei bem. Estava entediado, vim para aqui pensar.
Coração – Ah! Muito bem. Mas que grande inquietação é essa?
Cérebro – Nada, estava a pensar na minha importância para o corpo dos humanos.
Coração – Na tua importância?
Cérebro – Sim, o cérebro é fundamental, não te parece?
Coração – Sim, é verdade. Todos deviam ter um…
Cérebro – Vá, não sejas assim. Faz-me justiça!
Coração – Ora! A tua importância, a tua importância! Mente arrogante! Já reparaste que o mesmo posso dizer eu?
Cérebro – Tu?
Coração – Claro! O coração é o mecanismo central de qualquer corpo, humano ou não. Achas possível prescindir de mim?
Cérebro – Olha, não estou para te aturar com essa altivez. Não quero sair daqui deprimido.
Coração (de mansinho) – Posso lembrar-te que deprimido já tu estavas?
Cérebro – Pára com isso, coração sem alma! Diz-me tu porque andas aqui à deriva.
Coração (cabisbaixo) – Tinhas mesmo que perguntar?
Cérebro – Ahá, suspeito que andas tão desorientado como eu.
Coração (desolado) – Tens razão. A minha dona partiu-me. Entrou numa contenda com o outro humano que mora lá em casa e ele chamou-lhe “cabecinha tonta”!
Cérebro – hhuuuu (gemido gutural)
Coração (risse) – Picaste-te?
Cérebro – Não sejas parvo. Não sei de que te ris. Que eu saiba, ela ficou com o “coração partido”.
Coração (pesaroso) – Pois foi! Não volto lá para casa enquanto “ele” não revelar ter também um colega meu!
Cérebro – Pois, acho melhor. E que sugeres fazermos agora?
Coração – Não sei. Uma tonteira qualquer. Olha, vamos contar as estrelas?
Cérebro – Anda daí. Eu também tenho fome!
Coração – Já te contei porque vim aqui?
Cérebro – Já, mas eu não perguntei…
Coração – É mentira! Bolas, Cérebro, tu não tens coração!
Cérebro – Ih, ih, ih, ih, ih …

Que agitação!

2008-06-26T23:58:00.006+01:00

Mote: o movimento

Em grupo. Num pequeno passeio pela Baixa, anotar todos os movimentos de que se tenha percepção, mas sem atender a qualquer som. Como se fossemos surdos. Fazer então um texto a partir da ideia: “alguém caminha velozmente quando…”

Alguns dos movimentos registados: carros que passam; pessoas em passos apressados; uma jarra que tomba numa montra; nuvens que se movem; outdoors eléctricos e semáforos que “caem”; malas em ombros femininos; brincos que abanam nas orelhas; braços que se agitam; bicicletas que rodam, eléctricos amarelos que passam.
Há uma imensidão de objectos que esvoaçam: folhas de árvores; bandeiras em janelas; toldos em montras; saias; cabelos, pássaros, echarpes; fumo de tabaco; a folha do papel onde escrevo.

Este texto privilegia e pretende explorar a ideia de movimento.

Estava decidido! Era hoje que ia apresentar a minha demissão daquele emprego ultrajante! Não, não voltaria a passar novamente por aquelas cruéis humilhações. Saltei do carro, bati com a porta, e, pela rua fora com o cabelo a esvoaçar e a bater levemente na écharpe que saltitava ao ritmo dos meus passos, não pensava em mais nada, nem via as pessoas que apressadamente se cruzavam comigo.
Sabia exactamente qual o momento que havia determinado a minha decisão: ao abrir a porta do café, avistei a bandeira da Associação Amigos do Pedal hasteada nessa noite que, em conjunto com aquela jarra virada a pino que enfeitava a montra no outro lado da rua, me fez perceber que tudo o que precisava era partir à aventura com uma mochila às costas no selim de uma bicicleta. Como alguém havia feito à jarra, iria virar a minha vida de pernas para o ar.
O vento fazia-se sentir e empurrava as nuvens, os toldos das montras abanavam, mas da cidade eu tinha só uma vaga impressão. Mal reparava nos outdoors eléctricos que caiam em repetidos movimentos ou nos brincos que ondulavam em cabeças de mulheres afirmativas que movimentavam o pescoço em tontas e animadas conversas alheias, não queria ter consciência de eléctricos amarelos e outros engenhos de uma vida antiga que iria agora deixar para trás de mim. Já quase corria, a direcção a seguir era uma certeza.
E foi nesse preciso instante que um jovem, puxando de um cigarro, soltou uma tal baforada de fumo que me cegou por instantes. Não vi o cair do semáforo, avancei (decidida, já vos disse, não disse?) e foi então que fui frontalmente atingida por um ciclista que saía, desastrado, da mesmíssima Associação que me havia feito decidir mudar o rumo à minha vida.
Em voo picado, fui projectada para o interior de uma agência de viagens que prometia concretizar sonhos em paragens longínquas, e foi assim que, mais depressa do que na realidade pretendia, vi ocorrer em breves minutos a tão ansiada mudança na minha vida ao ser arremessada para dentro de uma ambulância que arrancou, veloz, à procura do hospital mais próximo!

Cuidado com esse buraco!

2008-06-11T01:04:00.011+01:00

Iniciando com “um dia de manhã, levanto-me, saio de casa, há um buraco no passeio, não o vejo e caio nele. No dia seguinte, saio de casa…”, 5 minutos para terminar o texto usando a mesma estrutura e imaginando o que aconteceu sempre que saí de casa até ao sétimo dia .

Um dia de manhã, levanto-me, saio de casa, há um buraco no passeio, não o vejo e caio nele.
No dia seguinte, saio de casa, vou distraída e dou um valente encontrão num poste de electricidade que ainda ontem lá não estava.
Ao terceiro dia, saio de casa, preparo-me para contornar o poste, mas… há outra vez um buraco e quase caio nele. Um cartaz gigante informa-me que tiveram início as obras para o gás natural. Sigo meu o caminho satisfeita porque porque vai ser cada vez mais agradável viver no meu bairro.
Ao quarto dia, saio de casa, espreito as obras, mas agora o cartaz diz que as obras são para a passagem do Metro!
Ao quinto dia, saio de casa e nem quero acreditar: os serviços secretos estão a construir um túnel para uma galeria subterrânea.
Ao sexto dia, saio de casa e os meus olhos arregalam-se de espanto: um dos pilares da nova ponte que vai ser construída vai ficar mesmo em frente da minha porta!
Ao sétimo dia, saio de casa e respiro de alívio: no lugar de um buraco que ali andava há uma semana, alguém plantou uma árvore.

Quantas janelas conheces?

2008-06-09T23:37:00.009+01:00

Mote: a janela.

Em grupo, em jeito de brainstorming, atirar para a mesa palavras que descrevam tipos de janelas. Depois, individualmente, escolher seis delas e descrever o que se viu através dessas janelas. Fazer frases cruzando um tipo de janela com o que se viu através de outra. Escolher uma dessas frases e escrever durante 5 minutos.

Alguns exemplos de janelas:
Águas furtadas; escotilha; clarabóia; de vidro fosco; vitral; buraco da agulha; do Windows; do telemóvel; televisão; olhos; forno do fogão; de guilhotina;

Frases:
- Aproximei-me do vitral e vi árvores apressadas;
- Aproximei-me da janela do windows e vi a tua beleza;
- Olhei pelo buraco da agulha e vi a minha conta bancária;
- Da janela das águas furtadas, eu vi o blogue escreverescrever;
- Olhei pelos teus olhos e vi os meus textos;
- Pela janela dos teus olhos, eu vi o invisível;
- Olhei pelo buraco da agulha e vi a estação de partida;
- Aproximei-me do vitral e lá estava um e-mail do meu amor;
- Da janela do comboio eu vi a terra a meus pés.

Texto:
Pelo buraco da agulha, eu vi a estação de partida. Estava à minha frente e representava o início. Por ali eu ia sair para começar a minha nova vida. Tudo era novo e fresco e custava a acreditar que pudesse caber naquele minúsculo buraco de agulha. Mas era certo. Era agora. Ia ser.
Resolvi deixar para trás tudo o que não passasse naquele orifício insignificante. Seria pouco, muito pouco o que levaria comigo. Iria despojada de supérfluos e essa ideia animou-me.
Sabia que na minha nova vida só estaria presente o essencial, às vezes invisível aos olhos, até. Bastaria um raio de sol mas nuvens densas não teriam ali cabimento.
Olhei em frente. Tinha pressa em chegar ao outro lado e corri. Soube nesse preciso instante que o que antes me parecera uma fronteira, era agora passagem bastante para tudo o que precisava na minha partida. Percebi que o mais importante não era aquela estreita passagem, mas sim poder alcançar o lugar para onde me dirigia. Estação de chegada.

A Escada da vida

2008-05-27T17:58:00.006+01:00

Retirar palavras/expressões do poema Escada Sem Corrimão de David Mourão Ferreira, cantado na voz de Camané e, a partir destas, escrever durante 10 minutos.

Expressões:
Escada em caracol; sem corrimão; a caminho do sol; chão; degraus altos; sustos, sobressaltos; medo de subir; sonhos; perigos em vão

Sem saber como, vi-me diante daquela Porta. A Casa era austera, parecia uma mansão antiga. As nuvens cinzentas, pesadas de água (de lágrimas?) em final de dia obscuro, não ajudavam a desfazer a paisagem assustadora que tinha à minha frente. Mas o que dominava era aquela Porta. Enorme, toda ela rangeu quando timidamente a empurrei para lá dos meus receios.
Vi-me dentro da Casa. À minha frente delineava-se a Escada. Altiva, a caminho do sol, de degraus altos, a roçar o infinito. Tive medo de subir, mas a ordem recebida era clara: “Tens que subir a Escada, porque subi-la é subires a tua vida”. Perguntei-me de novo qual o sentido de escalar a minha vida rumo ao alto, como se ambicionasse a eternidade, mas fiz o que me havia sido dito. Subi.
Avancei na esperança de que os meus pés caminhassem ainda no chão e toquei o corrimão. A Escada moveu-se, desenhou-se em caracol e, em sobressalto, compreendi: a minha vida era uma espiral, que urgia desenrolar. Coloquei um pé no primeiro degrau e avancei a mão. Segurei o vazio. O corrimão desaparecera e tudo fez sentido: teria que subir até ao limite da minha vida sem qualquer apoio.
Nem me dei ao trabalho de olhar para trás. Sabia agora que atrás de mim já não estava a Porta, só uma espessa parede. Olhei finalmente para cima e vi, como num sonho, um feixe de luz. Sabia que era por ali. Cheia de confiança, comecei a subir ao pé-coxinho, degrau a degrau e resolvi que não contaria aquela infinidade de degraus com números, antes resolvi transformá-los em letras, que depois juntaria em palavras e comecei então a cantarolar alegremente: a, b, c, d, e , f …

Viajar na tua escrita

2008-05-23T23:47:00.004+01:00

Em grupo. Numa folha em branco escrever uma qualquer palavra. Dobrar a folha de modo a ocultar a palavra e passar ao colega ao lado, que fará o mesmo. 5 minutos para um texto a partir da primeira e da ultima palavras deixadas na folha.

Palavras para o texto: escrever; viajar

Escrever viajando, escrever em viagem. Deixar-me transportar na escrita da tua viagem, viajar na tua escrita. Afinal que tens em ti, que me fazes viajar na tua escrita? Que me fazes escrever em viagens?

Lembro-me do tempo em que viajávamos e escrevíamos, numa anarquia de sentidos sem fim. Memórias de um tempo feliz, de palavras inacabadas, sempre, sempre em busca do próximo destino, da próxima paragem. Partida, chegada, partida, chegada. Sempre mais além, á procura de nós mesmos, numa escrita que fazíamos no outro.

Albergávamos em nós todas as poesias e todas as prosas, que nos levavam entre as margens onde pousávamos os pés e os pensamentos. Escrevíamos com sangue, com o coração, e eram as mãos, vagarosas no corpo um do outro, que usávamos como pincéis para pintar a razão. E a razão era viajar, viajar para escrever, escrever viajando.

Vamos fazer acrósticos?

2008-05-15T18:14:00.006+01:00

A partir de palavras retiradas do poema Ode Marítima de Fernando Pessoa, fazer alguns acrósticos. Escolher um deles e fazer um texto. 10 minutos.

Acróstico: Barcos – Baralhava As Rimas Com Outros Sentidos

Ouvia ruídos, vinham-lhe sons. Apurou os sentidos e esperou as ideias. Não. Não conseguia. Receou ter-se esgotado. O medo. Sempre o medo. De já não conseguir, de nunca mais conseguir. Não sabia dizer há quanto tempo estava ali à espera. O processo era sempre o mesmo: sentava-se a ouvir a música e aguardava as ideias, esperava que lhe chegassem em atropelos de inspiração.
Vinham cada vez menos. O filão já não era o mesmo. O medo. Sempre o medo. Baralhava As Rimas Com Outros Sentidos. Às tantas já não sabia quem era. Pensou: “E então? E se tiver que ser? E se nunca mais for capaz?”
Rodou o corpo, descruzou as pernas. Ficou muito quietinha. Esperou.
E de repente…
É isso! Acrósticos. Faria acrósticos! A partir de inesperadas palavras faria inspiradas frases que se conjugariam. É isso! Havia de conseguir!
Espera… palavras! Onde buscá-las? Como escolhê-las? Onde tinha os dicionários? Os livros de criança? Em livros infantis há sempre tantas palavras bonitas que cheiram a flores frescas acabadas de colher, a castelos de histórias encantadas, a arco-íris que começam no lado esquerdo da floresta e acabam na margem direita do rio, em barcos vindos de… Barcos!

Boa!
Endireitou-se e começou a escrever.

"Boémios Amores Recordados Como Orgias Suaves…,

A que sabe a lua?

2008-05-09T13:11:00.007+01:00

Retirar ao acaso excertos de livros vários e, em 10 minutos, fazer um texto a partir deles.

Livros e frases:
- Código do IRS e IRC – “Capítulo VIII - Garantias do contribuintes – artº 128: Reclamações e Impugnações – nº 1 – Os sujeitos passivos de IRC, os seus representantes e as pessoas solidária ou subsidiariamente responsáveis pelo pagamento do imposto podem reclamar ou impugnar a respectiva liquidação”
- Poemas, de Fernando Pessoa – “Não quero intervalos no mundo (…) quero que os corpos físicos sejam uns dos outros como as almas”
- A que sabe a lua? de Michael Grejniec – “Vista lá de cima, a lua estava mais próxima, mas a tartaruga ainda não podia tocá-la. “Sobe para as minhas costas, talvez cheguemos à lua”. A lua pensou que se tratava de um jogo e, à medida que o elefante se ia aproximando, afastou-se um pouco. Como o elefante não pôde tocar a lua, chamou a girafa”
- Folheto de propaganda política – “Medidas urgentes para a Câmara de Lisboa”
- Novo Testamento – “Então Paulo estendeu a mão em sua defesa e respondeu: “Tenho-me por feliz, Ó Rei Agripa, de que perante ti me haja hoje de defender de todas as coisas de que sou acusado perante os judeus”
- Guia Turístico de Nova Iorque – “Loja Strand Book Story, livros em 2ª mão – Os apaixonados pelos livros ou inclusivamente quem apenas leu um ou dois não devem deixar de visitar esta loja com exemplares em 2ª mão. A funcionar desde 1927, os imponentes corredores estão cheios de livros, quase dois milhões.”
- Resumo do Código para o Exame de Condução – “Sinais verticais – dentro das localidades ou regiões montanhosas, a distância entre a extremidade do sinal mais próximo da faixa de rodagem e a vertical do limite desta, não será inferior a 50 cm, salvo casos excepcionais de absoluta impossibilidade.”
- Guia de Compras dos Vinhos Portugueses – “Pedro e Inês, Dão Tinto 2004 – Feito com baga e alfrocheiro, tem muita especiaria no aroma, fruto elegante e fresco. Na boca mostra um estilo algo diferente do habitual, mais estruturado com bons taninos, final longo, fresco e apimentado.”

Texto :
Pedro disse então a Inês:
- Sobe para as minhas costas, talvez cheguemos à Lua.
Inês assim fez e espreitou o outro lado do muro.
- Que vês?
- Campos de Dão Tinto de 2004.
- Como são?
- São feitos com baga e alfrocheiro, têm muita especiaria no aroma, frutos elegantes e frescos. Posso quase pressentir que na boca terão um estilo algo diferente do habitual, mais estruturado com taninos e um final longo e apimentado.
- Tens a certeza?
- Sim, não te esqueças que estes campos resultam assim porque dentro das localidades e nas regiões montanhosas a distância entre a extremidade da parreira mais próxima da faixa dos tractores de colheita e o seu limite não poderá ser nunca inferior a 50 cm, salvo em casos excepcionais ou de absoluta impossibilidade.
- Mas porquê?
- Porque não se querem intervalos no mundo, pretende-se com isto que os corpos físicos sejam uns dos outros como as almas!
- Que mais vês?
- Um cartaz gigante que anuncia e promete medidas urgentes para a Câmara de Lisboa. Tem um título descomunal, mas o texto é em letras miudinhas….
- Mas consegues ver o que diz?
- Sim, fala de um capítulo VIII e das garantias dos contribuintes. Parece que o artigo 128 se refere às reclamações e impugnações.
- Se calhar é por isso que está em letras miudinhas. Parece-me coisa importante. Ajeita os óculos, tu consegues lê-lo, tenho a certeza!
- Sim, consigo. Diz: “Os sujeitos passivos de IRC, os seus representantes e as pessoas solidária ou subsidiariamente responsáveis pelo pagamento do imposto podem reclamar ou impugnar a respectiva liquidação”
- Tem mais alguma coisa?
- Por cima alguém escreveu: "Tenho-me por feliz, Sr. Presidente da Câmara, de que perante si me haja hoje defender de todas as coisas de que me querem acusar perante esses judeus".
- Esquece isso. Vamos seguir o trajecto da Lua.

Abracadabra

2008-05-08T15:12:00.010+01:00

Depois de observar 10 chaves diferentes, contar uma história a partir delas

Dizia-se igual às outras, em ímpetos de falsa modéstia, mas poucos acreditavam. Era caprichosa, vaidosa, birrenta e insuportável. Bastava uma rajada de vento escapar pela porta que abria e amuava. Bastava quem a transportava esquecê-la na mesa do café para se revelar todo o seu mau humor. Emperrava na porta e nada a fazia funcionar.

Sentia-se a Rainha das Chaves, mas escondia um profundo desgosto. Gostava de ter sido uma portentosa chave de uma porta de um castelo encantado e ser ela o objecto que permitisse ao seu dono salvar uma princesa em apuros. Não podia com a ideia da fraca importância que os humanos davam à sua função, pois julgava que sem ela e outras como ela, o mundo não seria o mesmo. Uma chave não é isenta de importância. Com ela se pode abrir um sonho, o paraíso, um coração, um arco-íris, a porta do céu, o fogo, o sol e a lua, o mar, um carrossel de ilusões, um mundo de fantasia, ou simplesmente uma ideia.

Ou pelo menos assim pensava. Em vez disso, odiava saber que a tinham prendido àquele banal porta-chaves onde nem faltava uma identificação da porta a que pertencia, não fosse acontecer confundirem-na, porque no fundo sabia-se tão igual ás outras que nada a distinguia.

Ser diferente era o seu sonho e a consciência da sua pequeneza, ignorada no fundo de uma mala, desesperava-a. Logo ela, que tantas histórias tinha para contar de quantas portas abrira. Acaso alguém algum dia lhe dissera “D. Chave, conte-me quanto viu”? Na próxima vez que a usassem ficaria tão hirta, tão hirta que quem a forçasse a partiria e talvez pudesse finalmente descansar no cemitério das chaves. Oh, terrível pensamento este para quem um dia se julgara a Rainha das Chaves.

Palavras soltas

2008-04-26T00:50:00.005+01:00

A partir da premissa dada (em destaque), fazer um texto

Gosto das palavras soltas, livres, sonoras, sem sentido, irreverentes, musicais, gritantes, clandestinas
Essas palavras são coloridos no cinzento da vida
Então atiro-as sobre a mesa, o chão, a cama, os livros, a minha cabeça
Recolho as letras uma por uma, guardo-as numa caixinha prateada que fecho com chave, embrulho-a em cetim violeta e agito com fervor
Pouco importa como elas se vão entender lá dentro porque eu sei que, quando abrir outra vez a caixinha, vou encontrar uma multidão de letras a cantar, a declamar, a saltitar, a sorrir ou simplesmente a conversar
O que fica é a certeza de que as novas palavras que dali vão resultar são fecundas e plenas e me vão fazer sentir completa

Que importa afinal?

2008-04-24T20:26:00.007+01:00

A partir da expressão “Afinal o que importa é…/não é…”, construir diversas frases. Com base nelas, 10 minutos para um texto

Frases:
- Afinal o que importa é continuar, lutar, nunca renunciar;
- Afinal o que importa é nunca parar de desassossegar;
- Afinal o que importa é gritar bem alto que nunca se vai desistir;
- Afinal o que importa não é gritar mas sussurrar e, sussurrando, não desistir;
- Afinal o que importa é nunca proibir porque proibir é palavra feia, vazia de sentimentos, de alma, de contexto;
- Afinal o que importa é não negar que se teve a coragem de fugir;
- Afinal o que importa é que amar não é só verbo de dicionário, mas desejo interior, fluorescente, a pedir para saltar fora do peito;
- E afinal o que importa mesmo, mesmo, é nunca parar de escrever!

Afinal o que importa é não negar que se teve a coragem de fugir, porque a fuga não é nunca negação, é audácia, é ausência de medo, é vontade de ir, ir, ir andando, caminhando, um caminhar de fuga, fugindo de negar! É preciso nunca negar esta vontade, esta urgência de fuga, de fugir, verbo conjugado no presente, de uma intenção de futuro. Fugir não ficou lá atrás, não foi passado, foi salto de agora, foi voar, foi arranhar no presente, tornou-se o próprio presente oferecido em embrulho com laço a propósito. Não negues que fugiste, não vale a pena, a fuga ficou-te bem, reflectiu-te, mostrou-te a coragem, a libertação, foi reflexo de liberdade.
Afinal o que importa é saber fugir, porque fugir sem arte é inglório. Há para tudo um saber e, para a fuga acontecer, um saber de glória. Negar que se foge é cobardia, ausência de grito de guerra, porque gritar que se fugiu é ficar em paz!
Assume que fugiste, que foges sempre, e nunca, nunca, pares de fugir e de clamar, sem negar e com coragem: FUGI!

Reflector de verdades

2008-04-24T20:22:00.012+01:00

12 objectos. As histórias que eles nos contam. Uma frase por cada. Um texto

Frases:
- Cabeças vermelhas que se incendeiam ao som e ao ritmo do tango numa colorida rua Argentina

- 5ª feira anda à roda!
- O rato roeu a rolha do rei da Rússia;
- Cortiça ;
- Vontades reprimidas de viagens por cumprir;
- A chave para o teu coração;
- Menino de luz;
- Fita colorida para enlaçar cabelos de menina;
- Um trabalho que já não é meu;
- Reflector de verdades;
- Sem valor;
- Sonho de tantos

Objecto escolhido: um espelho

Entrou naquela viela escura e suja sem ter muito bem noção do tempo ou do espaço. Do bolso saía-lhe um pequeno espelho sem história. Reflector de verdades. Não sabia como tinha ido ali parar. Olhou para ele. Olhou-se nele. O que via não o satisfazia. Velho, de barba por fazer. Era assim que se sentia. Velho. Palavra tão pesada. Quis crer que era engano, mas o objecto que lhe pulava do bolso não dava azo a enganos. Olhou-se de vários ângulos em busca de outra perspectiva, sem saber se buscava outra imagem se outra vida.
De onde chegava agora trazia todas as certezas quanto à condição que o espelho tão bem reflectia. Para onde ia não sabia. Revirou o espelho, mas ele foi implacável. Velho. De barba por fazer. Barba branca, cabelos brancos nas têmporas. Riu-se. Estou tão Velho. A cada nova gargalhada ouvia o eco: Velho, Velho. Respondeu-lhe: de barbas brancas.
Tentou concentrar-se. Onde teria apanhado o espelho? Tê-lo-ia agarrado pensando ser algo valioso? Não, não se lembrava de tal. Sabia bem a resposta mas não queria encará-la. Sabia bem que, de onde viera, era o único objecto que podia trazer consigo porque era o único que lhe poderia dizer a verdade. Aquela verdade inoportuna e incómoda: estava Velho e tinha que dar um rumo à sua vida ainda antes de resolver o problema das barbas brancas. Sabia que tinha agarrado aquele espelho porque ele não lhe mentiria e o obrigaria a dar o passo possível, fuga para a frente, caminho seguinte que deixaria para trás o lugar de onde viera. Sabia que aquele espelho tinha vindo com ele porque a sua decisão estava tomada: amanhã mesmo, passada a noite e saído daquela viela escura e suja, agarraria num outro objecto, um qualquer que o libertasse daquelas barbas brancas de muitos, muitos pêlos que lhe gritavam um por um: Velho, Velho, livra-te de nós!
Sentia-se Velho. Palavra tão pesada!

Chuva de cores

2008-04-24T20:18:00.002+01:00

Após pintar livremente uma mandala, 10 minutos para um texto começado por: “Através do caleidoscópio vi…”

Através do caleidoscópio vi uma conjugação de cores. Saltitavam o azul, o amarelo, o verde e o laranja. De qual gostei mais? Como escolher entre uma escolha que se fez? Não escolho. Espreitei outra vez o caleidoscópio. Chovia. Que som tem a chuva? Chuva grossa, chuva contínua. Que cor tem a chuva? Será a chuva água sem sentido, sem cor, sem sabor? A chuva tem nela todas as cores e sabores mas há quem diga que não tem cor. Ou que é incolor. Ou que é transparente. Inconscientes, que não vêm para além da água. Olhei de novo o caleidoscópio. Que vi? Não vi. Um emaranhado de cores girava, rodopiava aos meus olhos que de tanto olharem já rodopiavam também, ao ritmo de um carrocel incessante, ao ritmo de uma chuva imparável, lá fora, crescendo, em sopros de água colorida, com as cores do caleidoscópio. Aos meus olhos o caleidoscópio girava, a chuva caía, a água tomava conta dos meus sentidos, sentidos líquidos de chuva, de uma liquidez transparente, sem cor, mas onde todas as cores se misturam numa alegre harmonia, num perfeito rodopiar em círculos, provocado sempre, sempre pelo rodopiar do meu caleidoscópio.

Farejando palavras

2008-04-22T23:57:00.006+01:00

A partir de 12 postais contendo gravuras, e das sensações olfactivas ali sugeridas, construir uma frase por cada imagem. 10 minutos. Um texto

Frases:

- Bagos de amarelo cuidados com amor de pai
- Enrugados de desertos arenosos
- Outono vermelho com searas de pedra
- Procuro á sombra de um Verão, a subir até agarrar frutos caídos de cores de lima e laranja
- Farejando violetas
- Natureza agreste em tapetes de relva e fundos verdejantes
- Mar imenso eternamente à espreita por entre canaviais
- Núcleos vagueando de interiores de papoila
- Aromas saídos dos livros que guardo nas prateleiras junto ao meu forno
- Por mais longas que sejam as minhas pernas, vejo que nunca chegarão ao sol
- Reflexos de limão onde habitam folhagens amareladas
- Pequenos almoços vibrantes em mantas de lã quentinhas

Fechei os olhos e vi-me como sempre: à sombra de um Verão à procura, mas sempre a subir até agarrar frutos caídos de cores de lima e laranja. Não era a primeira vez que me sentia a farejar violetas. Mas por entre bagos amarelos cuidados com amor de pai, eu encontrava com frequência um Outono vermelho por entre searas de pedra. Porquê então aquela eterna sensação de haver uma natureza agreste com tapetes de relva e fundos verdejantes? Em que lugar da minha infância ficou o mar imenso, eternamente à espreita por entre canaviais? Abri os olhos e não senti nada, nada mais via que reflexos de limão. Voltei a fechar os olhos e outra vez aquela impressão de aromas saídos aos tropeções dos livros que guardo nas prateleiras junto ao meu fogão, aquela recordação de pequenos-almoços aconchegantes em mantas de lã quentinhas. Abri de novo os olhos e olhei para cima: sempre aquela sensação de que por mais longas que sejam as minhas pernas, nunca chegarão ao sol.

Aparelhómetros

2008-04-22T23:55:00.003+01:00

Sugestões de máquinas ainda por inventar para medir tudo aquilo que a imaginação permitir. Um texto usando um ou mais desses deliciosos aparelhómetros

Aldrabório, amorómetro, apaixonómetro, broncómetro, chulímetro, chulómetro, complicómetro, desesperómetro, estupidómetro, fartómetro, felissómetro, frissómetro, futurómetro, imaginómetro, infinitómetro, irritómetro, mentirímetro, mentómetro, odiómetro, pulguímetro, risómetro, stressómetro, trabalhímetro, zanguímetro

Era unanimemente aceite naquela altura do ano que o Aldrabório era mesmo o aparelho mais usado naquelas bandas. O fim do ano era trágico em qualquer retrosaria, mas no Rei dos Botões gerava um stress acima de qualquer medida. Chegava o dia do inventário e nem o Stressómetro ajudava! Como medir tanto metro de passamanaria, quem aguentava registar tanto botão de tanta cor, para quê ter encomendado ao fornecedor tantos remendos para rasgões na roupa? Só para dar trabalho no dia em que na porta se afixava o letreiro “Fechado para Balanço”!
O contabilista, com o seu Desesperómetro ao rubro, já só roía as unhas e pensava em como teria de accionar rapidamente o Aldrabório para acertar tanta imprecisão nos números que meticulosamente todos registavam. Só o funcionário do corredor do fundo com aquele ar de estarola e aquelas calças horrorosas a chegar aos joelhos, parecia ter activado o Felissómetro e cantarolava despreocupadamente enquanto os seus dedos corriam ágeis sobre papéis cheios de colunas traçadas ao alto.
O patrão, esse, mordia uma grande peça de veludo amarelo matizado enquanto pensava em quantos dias teria ainda que ter aquelas portas fechadas ao público, fazendo contas no seu Trabalhímetro aos prejuízos verificados. Com o Irritómetro e o Zanguímetro a competirem no volume máximo, dirigiu-se ao rapaz, que continuava em alegre cantoria e pediu-lhe satisfações, quase caindo de espanto ao ouvir por resposta:
- Ó chefe, desligue o Complicómetro!

Terminologia

2008-04-22T23:50:00.001+01:00

A partir da premissa dada, terminar a frase em ritmo acelerado.

Um dente de cetáceo, polido e pintado
Um marido à espera
Dois corvos e Lisboa à vista
Um policia barrigudo à procura da autoridade
A costureira dos meus sonhos que ainda costura a minha memória
Uma máquina que há muito me substituiu
Um professor, uma sala, um quadro, carteiras, alunos por colegas e estou no paraíso
Um revolver esquecido nas memórias da guerra
Uma criança aos pinotes a roubar guloseimas à avó
Um adepto esquizofrénico à vista
Um conde no alto do seu castelo
Um homem que buscava a paz
Um amante ardente que me calou aos beijos
Um gafanhoto que esvoaçava contra a vidraça
Um malandrão que se atropelava em gigantescas malandrices
Um senhor com inconfessadas vontades de malandrice
Um organista com suas simetrias de dedos e de músicas
Um sujeito que aguardava na esquina
Um cachimbo a exalar fumaças azuladas num ambiente de tango
Dois detidos à porta da liberdade
Um instantinho sem fim
Um octogenário com um saber imenso
Um menino que aprendia por 80 de saber imenso
Um congressista que já não sabia nada
Uma velha com seus encantos
Um inventário que trocou as voltas da certeza numérica

Caminhamos vazios

2008-04-22T23:45:00.005+01:00

Um texto a partir de palavras ou expressões do poema "Cavaleiro Monge"

Palavras/Expressões:

Do vale à montanha e da montanha ao monte, fontes, cavalo de sombra, cavaleiro monge, secreto, do vale à montanha, horizontes, por ínvios caminhos, por rios sem pontes, caminhais libertos, sem ninguém que o conte.

Como pode acontecer-nos uma vida e caminharmos vazios? Pontes, ligações, caminhos. Passagens que nos façam acontecer uma vida. Ninguém para assistir, ninguém para contar. Queres que te conte? É secreto. Do vale à montanha e da montanha ao monte encontrei tanto como tu: nada! Nada, estou vazia. Uma vida e caminho vazia. Tu, que caminhas liberto, que encontraste? Que tens para me dar? Sombras? Horizontes? Tu, que andas por rios sem pontes, que vês, que viste, que tens para dar? Caminhos ínvios? Alguém que o conte? Contas as pontes? As vidas? Os horizontes? Ou no teu horizonte só há sombras? Acontece-nos uma vida e nada, só sombras, caminhamos vazios.

Faz-te ouvir!

2008-04-22T23:43:00.000+01:00

Após leitura em voz alta de diversos poemas, lidos em diferentes tons por todos ao mesmo tempo num espaço diminuto, numa impressionante cacofonia, autêntico babel de atropelos sonoros, 10 minutos para escrever livremente sobre a experiência.

Palavras que ecoam na mente, gente que ouve e se ouve. Gritos, lamúrias, murmúrios, tons diferentes. Gente que grita ou simplesmente fala baixinho, como se não quisesse que o outro ouvisse. Quão diferentes podem ser as palavras se ditas, lidas, ecoadas. Que eco tem o som? Quem grita mais alto? Quem se faz ouvir? Uma declaração ou um discurso? Queres fazer-te ouvir ou apenas dizer, na simplicidade de fazeres chegar ao outro o que te vai na alma? Pode uma declaração de amor ser gritada e um discurso saído da varanda chegar ao destino num simples murmúrio? Há lamúrias felizes? Fala na tua vez, espera a tua vez para falar, não deixes de dizer, continua, não pares, fala, diz! Que tens para esconder? O que dizes ecoa na eternidade. Faz-te ouvir! Ouve e faz-te ouvir!

Sabes ler na tua mão?

2008-04-22T23:33:00.011+01:00

Tendo como referência a própria mão, e ao som de palavras retiradas de um poema, 5 minutos para um texto começado por: Nas linhas da minha mão escrevo…

Palavras:
Alma, areia, as mãos do vento, asa, aves, caminhos, céu-terra-mar, dia, eu estou aqui fechada e não vejo o crescer do luar, florestas verdes, folhagens, luar, luz, miragens, nevoeiro, ondas brancas, ouro, paz, pinheirais, praia, praias nuas, rumor, sangue, sombra, terror, vento, verdade e força do mar, vida inutilmente gasta, vinda

Nas linhas da minha mão escrevo rumores de luar e de areia, escrevo com sangue nas ondas brancas onde antes vi florestas verdes. Nas linhas da minha mão escrevo os caminhos por onde passaram as aves de asas ao vento, de sombras de ouro rematadas nos pinheirais plantados à beira de praias nuas.
Nas linhas da minha mão vejo as mãos do vento por entre miragens de nevoeiro que o terror do dia não conseguiu arredar para longe.
Estou aqui fechada e não vejo o crescer do mar, escrevo com sombras de vidas gastas inutilmente, sem a verdade e a força do mar.
Da trindade céu-terra-mar eu retiro folhagens de um verde lancinante e, então, nas linhas da minha mão eu escrevo paz, vida e alma.

Vou-me embora...

2008-04-22T23:28:00.008+01:00

Escrever uma frase iniciada por “Vou-me embora” que será uma mensagem para alguém, a definir. Que contornos terá essa personagem receptora e onde será deixada e encontrada a mensagem? 10 minutos para um texto desse destinatário em reacção à mensagem abandonada

A mensagem, destinada ao namorado e abandonada na almofada ou no espelho da casa de banho, é:

Vou-me embora para casa de meus pais, mas se ao chegar a porta estiver aberta, ou se minha mãe me receber de braços abertos, ou se meu pai me sorrir, podes estar certo que volto para a tua porta escancarada, para o teu olhar descarado e juro que nunca mais me vou embora.

O destinatário escreveu:

Meu amor,
Nunca eu desejei tanto que a porta de casa de teus pais esteja aberta de par em par, que dali venham raios de sol como eu os imagino na doce e cálida Ilha do Sal, ou talvez até na Praia, lembras-te? a Praia, que fica lá em S. Tomé e Príncipe. Meu amor, nunca eu desejei tanto que possas depressa cair nos braços abertos de tua Mãe, que possas ainda mais depressa ver teu Pai sorrir, a sorrir, lembras-te? hoje é dia do Pai, como ele te ia sorrir se daqui fosses embora para junto dele ficar.
Meu amor, agora vejo que tens razão, se na minha almofada cor de cereja que naquela loja ao fundo da rua perpendicular a esta encontrei, só para te agradar, se aí eu encontrar este teu bilhete, a minha porta vou escancarar, o meu olhar descarado percorrerá cada recanto desta ilusão que é ter-te aqui na minha almofada cor de cereja, esta, lembras-te? que comprei só para te agradar, na esperança que teus pais te recebam ternamente para voltares mais depressa para junto de mim e nunca mais te ires embora.
Mas agora, meu amor, agora que penso nisso, apetece-me também eu ir embora para casa de teus pais, sabes? talvez também a mim eles recebessem numa alegria de pulos, porque ir no encalço de teus pais, meu amor, era, vejo agora, uma viagem para junto de ti, para junto de nós, e então, meu amor, também eu nunca mais me ia embora!

Selva urbana

2008-04-22T23:21:00.003+01:00

A partir de 12 postais contendo gravuras, construir uma frase por cada imagem e, com base nestas, 10 minutos para um texto.

Frases:
- Selva urbana sem vida à vista;
- Paz interior em tormentas exteriores;
- Se evasão tivera cor, vermelho seria;
- Onde estais Senhor, que te busco e por ti não dou;
- Dourados de oração em texturas de calma relaxante;
- Em busca de uma luz interior em brancos infinitos;
- Projecteis sem alma em verdejante natureza;
- Se me deixassem falar. E expressar. E dizer. E SER!;
- Contrastes!;
- Rugas da natureza onde emerge lentamente a esperança;
- Inocência com formas divergentes;
- Onde estradas são rios sem fundo;

Sentia como nunca aquela urgência de Partir. Partir, Partir! Talvez fugir. Fugir da selva urbana sem vida à vista. Procurava paz, paz interior onde, se evasão tivera cor, vermelho seria, mas tormentas exteriores impediam-na de caminhar com pés de gigante.
Onde estás, Senhor, que te busco e por ti não dou?
Partir, Partir. Partir mais que fugir. Partir em busca de uma luz interior de brancos infinitos. Olhava o mundo e procurava texturas douradas de calma relaxante, projécteis sem alma em verdejantes naturezas.
Ah! Se a deixassem falar! E expressar! E dizer! E SER!
Partia, Partia mais que fugia e chocava-se com contrastes, rugas da natureza de onde emergia lentamente a esperança, onde a inocência parecia ter formas divergentes, onde as estradas eram rios sem fundo e os meninos vigiados não tinham direito à inocência.
E Partia, Partia. Partia mais que fugia.

A brincar às notícias

2008-04-22T16:43:00.003+01:00

Depois de criar siglas para colectividades imaginárias, escolher uma delas e durante 5 minutos escrever uma notícia de imprensa acerca de uma imaginária Assembleia dessa colectividade.

COR – Colectividade de Oligarcas Rezingões
CLARO – Clube Luminoso de Amigos Reunidos em Oração
AMAR – Associação Mitológica Altamente Recomendada
ONTEM – Órgãos Naturais Total e Emblematicamente Mentirosos
OSSO – Órgãos Societários Saídos do Olimpo
CANECA – Clube Anterior ao Nascimento da Energia Comum Alternativa

Da Assembleia-geral de ontem da Ontem – Órgãos Naturais Total e Emblematicamente Mentirosos, não resultou, como já era esperado, qualquer novidade. Do conjunto de medidas anunciadas, o Presidente da Associação destacou a necessidade urgente de encontrar novos associados a fim de evitar a extinção da mesma. Aliás, a Assembleia teve que ser adiada três vezes por falta de quórum, pois os membros tardavam em fazer-se anunciar. A enviada especial do nosso jornal, Alexandra Mente-Muito, testemunhou no local a quase desistência de praticamente todos os membros, tendo-se ainda assistido a uma querela entre três dos membros que exigiam a retirada da sala de um outro colega de mentiras, o qual não consideravam digno de pertencer a este prestigiado Clube por falta de carácter.
- É mentira - era o grito mais ouvido ontem na Ontem, exigindo o retorno às boas práticas do Associativismo pelas quais a Ontem sempre se pautou

Um, Dois, Três...Onze, Doze...

2008-04-22T16:38:00.002+01:00

Fazer em 5 minutos um texto que contenha em sequência os números de 1 a 12.

1 sonho pode ser partilhado por 2 meninos. Conheci 3 deles que traziam 4 flores na lapela. 5 minutos apenas para fazer este exercício parece-me pouco, vou negociar antes 6 minutos, talvez me venham 7 ideias que depois só tenho que aproveitar bem, talvez me fique alguma delas para os próximos 8 dias e agora me lembro que o dia 9 em que fiz anos já passou e talvez por isso esteja agora intensamente a pensar nos 10 pasteis de nata que já lá vão. Mas 11, onze é que era. Ah, se eu tivesse 11 dias do meu passado poderia trazer de volta, não o sonho do começo, mas 12 sonhos para repartir aos pares com o Cláudio, com a Helena, com a Margarida, com o Carlos, com o Pedro e com a São.

Imagens que nos contam histórias

2008-04-22T16:31:00.008+01:00

A partir de doze postais ilustrados, construir uma frase por cada imagem e, com base nestas, fazer um texto em 10 minutos.

Frases:
- Guindastes que se sobrepõem à civilização e nunca sabemos o que lá vem;
- Manta de retalhos com cão lá dentro;
- Amor a preto e branco;
- Infinito vermelho;
- Quem tem medo do lobo mau?
- Três pernas de rã, dois cabelos de dragão, uma língua de mastodonte e pozinhos de perlimpimpim com pétalas de flor;
- Tempere com sal e limão;
- Porque eu sou do meu tamanho e tu não me metes medo;
- Os grandes também podem ser pequenos;
- No teu labirinto;
- Buscando o jantar do Pai Natal;
- Unicórnio;

Estava eu a observar atentamente a cidade e pensava distraidamente em como guindastes se podem sobrepor à civilização e nunca sabemos o que lá vem. Nunca a cidade me parecera tanto uma manta de retalhos com cão lá dentro.
Aproximou-se o Unicórnio. Vinha na sua habitual lamúria:
- Quem tem medo do lobo mau? Quem tem medo do lobo mau?
Fiz-lhe a pergunta costumeira:
- Que procuras?
- O Labirinto. Ou o Infinito Vermelho. Não sei. Nunca me lembro.
Definitivamente sentia que não era dia para aquelas indecisões. Afinal, os grandes também podem ser pequenos.
O Unicórnio fez-se ouvir novamente:
- Vou à procura do jantar do Pai Natal.
- Onde vais procurá-lo?
- Não sei. Talvez junte três pernas de rã, dois cabelos de dragão azul, uma língua de mastodonte e pozinhos de perlimpimpim amassados com pétalas de flores moídas.
Já sem paciência, atirei-lhe:
- Olha, tempera com sal e limão…
Ameaçador, rosnou-me:
- Olha que eu sou do meu tamanho e tu não me metes medo!
Voltei a olhar os guindastes que se erguiam acima da cidade e pensei que nunca poderia sentir por aquele bicho de coração mole mais do que um amor a preto e branco.

A plasticina da minha infância

2008-04-22T16:16:00.009+01:00

Tacteando um pedaço de plasticina entre os dedos, escrever livremente durante 10 minutos ao sabor das sensações produzidas por esse tactear

Com um pedaço do teu coração, eu vou amassar um amor com farripas de plasticina. E se esta não chegar, eu vou até ao fim do mundo buscar tanta, tanta, que já não caiba nas minhas mãos, que transborde dos meus dedos, que salte muros, corra ruas, derrube pilares e obstáculos, mas este pedaço do teu coração não vai ser mais pequeno que toda a plasticina que eu encontrar. E ao som da minha música preferida, eu vou amassar entre os meus dedos esse pedaço e vou apertá-lo com tanta, tanta força, que vou dar-lhe mil formas e vai até ficar sem cor, e no fim já não sabemos se são os meus dedos que te roubaram a cor ou se a cor da tua plasticina quis ficar agarrada aos meus dedos para deles ser uma parte ou um todo, e com eles se confundir.
Com um pedaço do teu coração eu vou construir um amor maior que toda a plasticina que há no mundo.

Gosto ou não gosto?

2008-04-22T16:07:00.004+01:00

Gosto
- de chávenas de chocolate quente que bebo em sítios quentinhos, de preferência envidraçados, enquanto o frio e a chuva passeiam lá fora.
- de ânforas e ampulhetas e não sei porquê: são dois objectos que me encantam mas nunca percebi se tem alguma relação com a minha personalidade
- de livros que me falem de pessoas, livros escritos por pessoas, com pessoas, para pessoas, sobre pessoas
- conversar, conversas que me digam algo, sendo que este algo pode variar muito, conforme o momento, o estado de espírito, o interlocutor, o…
- de ficar na cama nos Domingos de manhã com o meu livro na mão e o sol lá fora a espreitar na janela
- de ir para a praia no pico do Verão nas horas proibidas só para ter um desculpa para ficar no bar com um café ou uma bebida fresquinha, sozinha com a minha leitura
- de comprar bijouterias coloridas e volumosas que me dêem a sensação de me apresentar alegre todo o dia
- de estar sozinha, rodeada de pessoas e com tempo para observá-las, escutar o que me dizem e sentir porque são diferentes

- de escrever, porque sim!

Não gosto
- de andar perdida em trânsitos intermináveis quando há tanta coisa para fazer e tão pouco tempo.
- de espaços fechados, com muita gente lá dentro, onde me sinto sem ar.
- de acordar e saber que são horas de levantar
- de pagar contas porque me apetece sempre desviar aquele dinheiro para outros lados mais prazenteiros
- de discussões com pessoas de quem gosto
- de sapatos que me apertam os pés e fazem doer os dedos porque o caminho faz-se caminhando e é preciso conforto para caminhar
- que tentem apressar-me nas minhas tarefas porque fico nervosa e impaciente
- que falte a luz porque detesto a escuridão e gosto de ver tudo iluminado à minha volta
- de pessoas que falam muito alto porque me irritam os sons estridentes
- das minhas aulas de hidroginástica porque não gosto de me mexer e só lá vou porque o médico é chato e mesmo assim estou sempre a ver se tenho hoje uma desculpa para não ir

Que acontece quando escreves?

2008-04-22T16:00:00.010+01:00

Partindo do pressuposto de que escrevendo determinada palavra algo acontece, criar 12 frases. A partir daí, 10 minutos para um texto

Frases:

- Escrevi a palavra frio e logo me achei num frigorífico;
- Escrevi a palavra carro e um carrossel maluco começou a correr na minha direcção;
- Escrevi a palavra lápis e a minha mão nunca mais encontrou descanso;
- Escrevi a palavra cor e arco-íris enormes formaram um gigantesco céu colorido;
- Escrevi a palavra vida e o meu sangue desatou a correr, fugindo-me das veias e inundando montes e vales;
- Escrevi a palavra passe-vite e fui atropelada por gigantescos livros de culinária;
- Escrevi a palavra criança e vi-me de novo junto ao mar;
- Escrevi a palavra jardim e nunca as flores me pareceram tão belas;
- Escrevi a palavra avó e um aconchego de saudade tocou-me o coração;
- Escrevi a palavra amigo e senti-me perseguida por fortes cores de conforto na alma;
- Escrevi a palavra escrever e a minha vida cresceu como um balão e subiu até tocar os raios do sol e explodir em inúmeras partículas de alegria

Ainda ontem estava eu na janela da casa amarela que fica ao fundo do quintal da minha avó, lá junto à casa dos caseiros, quando a D. Balbina, que há mais de 50 anos é a habitante privilegiada dessa casa que sempre mencionamos no plural mas deveríamos pronunciar no feminino e no singular (caseira), a D. Balbina, dizia eu, quase me abalroava numa pressa irracional perguntando esbaforida a tudo o que à volta dela se mexia:
- Viram o meu passe-vite? Viram o meu passe-vite? O menino está a chegar e o almoço para aprontar. Viram o meu passe-vite?
O menino era o meu pai, quase da idade da nossa Balbina, mas eternamente baptizado “o menino”. Que seria eu então? Um bebé insignificante, com toda a certeza!
Foi nessa aflição da Balbina que me lembrei de um exercício que nos era muito aconselhado nas aulas de criatividade de um curso feito há muitos anos, mais por gozo do que por interesse: “se escreverem com muito fervor, o vosso desejo concretiza-se”.
Sem caneta por perto, peguei então numa pena de um pato que por ali andava, molhei-a em chocolate que derreti num microondas improvavelmente ali colocado e desatei a escrever. Parece-me que a Balbina ainda não me perdoou: é que quando escrevi a palavra passe-vite, fomos, eu e ela, atropeladas furiosamente por gigantescos livros de culinária saídos sabe-se lá de onde!

Mensagens misteriosas...

2008-04-22T15:50:00.006+01:00

A partir de palavras recortadas de jornais, construir uma frase. Tratando esta frase como uma mensagem recebida, fazer um texto em 10 minutos.

Palavras recortadas:
Saldos
Vozes
Feliz
Cidade
Aqui
Igreja
Teatro
Acabamentos
Montalegre
Até 28 de Fevereiro

Mensagem

Aqui, na cidade de Montalegre, vozes vindas do interior do teatro, fazem antever que está já em fase de acabamentos a feliz época de saldos que terão lugar na igreja até 28 de Fevereiro.

Quando recebi esta mensagem não me apercebi de imediato do seu alcance. Ingenuamente, pensei que era uma inocente informação acerca de uns saldos, que, seguindo velhas estratégias comerciais, pretendiam anunciar de forma bizarra os saldos que mais uma vez tentavam despachar para as mãos de distraídos como eu tudo o que já não tem lugar em lugares tão inóspitos como igrejas.
Segui o meu caminho e foi só quando já estava a pôr à boca a primeira colher de uma coisa que me disseram no snack ser uma sopa, mas que eu achei demasiado amarela para poder ser ingerida sem perigo, foi nesse exacto instante, quando a palavra perigo assomou á minha mente, que vozes de alarme soaram na minha cabeça e a suspeita nasceu: não, aquela frase no cartaz da junta de freguesia do bairro Vida Alegre da minha cidade de Montalegre era certamente uma mensagem encriptada, ali colocada por alguém de forma a fornecer pistas a outro alguém. Afinal, quem se lembraria de fazer saldos numa igreja que ainda por cima estariam a ser ultimados num teatro, o nosso amado teatro Montalegrense? Não, ali havia coisa…
Decidida, resolvi partir em busca de pistas. Foi então que…

Palavras coloridas e palavras sem cor

2008-04-22T12:52:00.001+01:00

A partir de um pequeno passeio pedestre e pensando em palavras coloridas e palavras sem cor, fazer dois textos.

Num banco de jardim uma criança brincava com um carrinho longe de pensar que o peluche que segurava no colo tinha vindo de uma daquelas montras. Como o diamante que a avó ostentava no colar que lhe compunha o pescoço. Distraída, balanceava o olhar entre os saldos que saltavam de vidros convidativos e as varandas que ocultavam vidas interiores para lá de paredes. Olhou então para o relógio, assustou-se e quase gritou:
- Carolina, vem já comer a tua salada de frutas!
- Não quero. Tem laranja que não combina com o meu casaco grenat. Quero antes aquela gelatina!
Impaciente com a petulância da garota, a avó olhou para a montra que ela apontava e dedicou-se a pensar como tudo seria mais fácil se as montras da cidade não prometessem tantos atractivos aos miúdo, sem reparar que havia sido numa daquelas montras que se apaixonara pelo diamante que agora lhe pesava no pescoço e do qual nunca mais se apartara.

Semáforos. Passadeiras. Gente apressada. Polícias. Gente que puxa por notas para pagar o que não vai precisar. Cortinas. Gente que se esconde para lá da sua vida. Dejectos. Lixo. Resíduos que se acumulam nas pedras da calçada. Gente que espera na escuridão por uma sopa. Noite. Preto. Breu. Gente que espreita de marquises cinzentas. Carros. Trânsito. Gente que corre. Palavras sem sentido outrora. Stress. Vida apressada. Desamor.

Onde até os peixes voam

2008-04-22T10:44:00.003+01:00

A partir de 15 postais contendo pinturas, contruir frases e, com base nestas, um texto em 10 minutos.

Frases:
- Peixes voadores são uma inspiração para cálidas tardes de Verão com gato à espreita;
- Profusão de cores sem ordem também é arte;
- É da pluralidade que nasce a diversidade;
- O sofrimento e a esperança caminham frequentemente lado a lado;
- Há alegria no ar quando moinhos de vento se confundem com chupa-chupas de crianças;
- Há flores aprisionadas em jarras que imploram por explorar o mundo;
- Frutos escravizados sobre homens derrubados que fazem tremer mulheres;
- Nada está perdido no mundo quando me encontro com peixes voadores vermelhos que saltam alegremente de antigas caixas de correio ainda mais vermelhas;
- A noite que cresce sobre as estrelas caindo sob gente que ainda não esqueceu o sol de há momentos;
- Porque tentam os homens imitar em esquadria estrelas que brotam naturalmente do empedrado das ruas?
- As mil e uma noites recontadas numa outra perspectiva como só ele sabe;
- Esperança e ainda vida numa jangada em almas à deriva de sentimentos;
- Como posso apreciar o que me transcende e eu não compreendo? Como encontrar arte onde só vejo velas de barquinhos em mar de Verão?
- Paleta de cores como as da minha infância onde havia todas as cores que há no mundo;
- Um universo feminino que se ergue para lá da minha aldeia;

Há todo um universo feminino que se ergue para lá da minha aldeia. Gatos espreitam. Peixes voadores podem ser vermelhos. O vermelho pode também ser a cor de caixas de correio antigas de onde saem em alegre correria os peixes voadores. A vida na minha aldeia, de onde espreitam gatos, saltam peixes que voam atrás de cartas, selos, carteiros, pode ser uma inspiração para cálidas tardes de Verão.
Há flores aprisionadas em jarras que imploram por explorar o mundo. Nesse mundo, há homens que imitam inutilmente estrelas em esquadria porque não sabem que há estrelas que saltam dos mares e esperam por nós à porta, no empedrado das ruas.
Há alegria no ar quando moinhos de vento se confundem com chupa-chupas de crianças, crianças vestidas com paletas de cor que fazem sonhar, sonhos que me fazem acreditar que peixes voadores vermelhos virão perseguir-me em cálidas tardes de Verão cheias de sol, sóis amarelos que reflectem sorrisos, sorrisos descarados que saltam para o empedrado das ruas e já não cabem nas vielas da minha aldeia e tomam as cidades, os mares, os ares e vão para lá, para lá da minha aldeia, através do universo feminino, por onde tudo isto começou.

Brincando com números

2008-04-22T10:36:00.003+01:00

Escrever um texto a partir de um qualquer número

Três é a conta que Deus fez
Três flores para repartir
Três letras para mãe
Três letras para pai
Três letras para avó
Três letras para avô
Três palavras para amar [eu te amo]
Três ideias mágicas para começar
Três ovos para estrelar
Três estrelas para admirar
Três oceanos para navegar
Três continentes para cruzar
Três portas para atravessar
Três janelas para abrir
Três muros para saltar
Três pilares para derrubar
Três saias para vestir
Três anéis para adornar
Três canetas para escrever
Três lápis para anotar
Três beijos para roubar
Três cabelos para desalinhar
Três canções para ouvir
Três instrumentos para tocar
Três notas de musica para soltar
Três maçãs para comer
Três é a conta que Deus fez